Quimeraciones

2011-09-01T21:22:00.003-05:00

Para Isauro

"... lo hecho, hecho está". Y nos duele en el Ego-Todo-Poderoso al sentir que nos somos omnipotentes. Sino solo humanos.

Me declaro inocente.

Cesárea Tinarejo

2011-08-09T22:30:00.001-05:00

¿Qué hacer con la belleza?
¿Con estos primeros pensamientos huérfanos?
¿Cómo pintar de azul mis labios

para besarte con el cielo?

(Y no echarte tanto de menos)

Cesárea Tinarejo

La silenciosa indiferencia

2011-07-26T21:18:00.005-05:00

La silenciosa indiferencia de los que interpretan el mundo desde palcos diferentes. En una comunicación plagada de ausencias. Algunas fotos. Inventario de soledades. Como si los artilugios de los géneros se descompusieran en dos fórmulas. A saber: la poesía y el sexo (aquel que traspasa la gimnasia de los fluidos).

No sé si te echo de menos. No sé si el extrañamiento es lo que propicias. Mi silencio es un espacio. Para que sanes tus vacíos y (no) los llenes de inventarios de cosas. Tipo: "Hoy fue un día productivo".

Ahora, odio a quien mi dijo "Eres un artista" cuando decía "No sabes vender(te) en un mercado de Egos totémicos".

Creo que mi reacción (justa) debe ser pedir otro aumento de sueldo.

Cesárea Tinarejo

Buenos días

2010-08-17T11:39:00.005-05:00

Me levanto desnudo
para vestirme con el día
que amanece goteando canciones de pájaros

Me levanto desnudo
decidiendo qué libros todavía quiero leer
repasando en mi agenda las reuniones del día

Me levanto desnudo
con ganas de saber de ti
después de haber soñado tu cuerpo

Me levanto desnudo
con la piel solitaria
y el silencio entre las manos

Me levanto desnudo
para nacer hoy
como cada mañana

Cesárea Tinarejo

Gemma, guaita les flors!

2009-12-02T11:09:00.001-06:00

Amb les mans com únic embolcall
deixo al terra els records i fico a la caixa l’atzar
que no es deixa decorar
per tractar de mirar sense veure
el interrogant del teus somriures
(hauria d’escriure ganyotes?)

Així com repeteix Joan Manuel Serrat
ara fa molts anys que dic que tinc molt anys
i encara em trobo felicitant-te de tant en tant
de tant en un any

Gemmix obre el regal mentre l’acabes de llegir
és aixo, tan sols
al moment que els teus ulls arribin al punt i final

aquest no haurà fet sinó començar

(Felicitats)

El viatge d'Ulises

2009-11-22T17:15:00.002-06:00

Los 15' y poco más segundos de fama que estrenan la cinematografía de la "década prodigiosa". Precisamente en un momento donde el romanticismo está de rebajas y el guión hiere a un corazón aterrizando en la pista de la realidad. (Hay una versión traducida al español en YouTube pero dejen que el catalanismo resuene con el tzeltal...)

Perro autoexistente

2009-08-22T11:52:00.006-05:00

A dormir, monstruo
a soñar, Manel

[Las íes esos penes
caligráficos
disminuyen en mi trazo
erecciones lingüísticas
que se masturban
sobre
el papel]

Puedo abarcar con todos mis dientes ese corazón en blanco y negro que fermenta en tinta roja las palabras - pinceles juguetones en el limbo de la muerte. Muerte.

{La suerte del que no recuerda los títulos del azar que en la biblioteca de los sentidos nos enseñaron a crecer}

Besos como versos
sin traspiés

(La estoy esperando. A mi novia sin velo. Que me mira por el ombligo antes de besarme. Por si llega el verso antes que los invitados. Ahora que los que aplauden apenas ensombrecen el renglón. Que se desvía hacia el público. Bien. Qué bien repetiría el filósofo. O era poeta).

"Mínimo dos, máximo uno"

/Mi cetro a dos manos
codicioso juego
sin más amor
que el placer de saberse
bueno, nuevo
entre esos pensamientos
de calor en movimiento.

La í escrita
en el suelo
con una gota
semental
hacia lo pasado
y otra
aquí/

Apuntes del último Encuentro Internacional

2009-07-18T10:13:00.004-05:00

Para Hubert y todos los abuelos...

- “Aquí venimos para aprender a ver más triángulos”
- Observar alrededor, aprender.
- Después de tanto tiempo organizando estos eventos, más del lado de la enseñanza, aprendo la estrecha relación: enseñanza-aprendizaje. Dejar un poco el peso de que todo salga bien, delegar para tomar lecciones.
- Los valores, el compromiso orientado al bien común.
- El equipo, una ensalada con ingredientes diferentes. Todos con un reflejo diferente de energía y una reacción distinta desde la mía.
- Lo mismo con los participantes.
- ¿Cual es el impacto de lo que hacemos?
- Los participantes llevan sembrada una semilla, cada quién la hará germinar de una forma u otra. Nada se desperdicia.
- Abrazos largos, mejores que las palabras. Gracias. Alegría y satisfacción.
- El cambio climático. Los efectos de la plaga humana sobre su propio ecosistema. Un suicidio colectivo. El planeta sobrevivirá. La vida, en cualquier forma, también.
- ¿Es sensato concebir un hijo en este contexto?
- El Ego combatiendo a kilómetros de casa pero presente. La sub-sombra doméstica jodiendo la felicidad tranquila.
- Desconfianza. Es un caparazón que me hace sentir incómodo por absorber, por paladear la vida sin ansiedad. Pero respiro y me relajo. “Esto es la vida”.
- Un canuto matutino, unas reflexiones sintetizadas y la soledad que deja el grupo al despedirse.
- Hermanos menores que me enseñan, que me educan.
- Vivo en una generación atrás.
- Vengo de una generación adelante.
- Mi esquizofrenia es la desubicación de mi personalidad.
- Soy el último póster, slogan, mito que se proclama.
- El eterno adolescente resentido.
- La vergüenza
- Busco en Google:
- ¿Se suicidan los animales?
- ¿Por qué envejecer?
- Anverso y reverso de la misma pregunta, de este estímulo:
- Es su rostro la fotografía del bebé hace 113(1) años, los ojos en blanco del que quiere ver. (¿Extinguiremos también a los abuelos?)
- Un suspiro de energía, la breve huella ecológica
- Del Amor

Quimero, 18 de julio, ¡Viva la República!

(1) Hery Allingham, http://www.elmundo.es/elmundo/2009/07/18/obituarios/1247909138.html “El británico Henry Allingham, el hombre más viejo del mundo según el libro Guiness de los récord y ex combatiente de la I Guerra Mundial, que atribuía su longevidad al tabaco, el whisky y las mujeres, ha muerto a los 113 años.”

If I could turn back time

2009-06-24T08:35:00.014-05:00

Noche de vueltas alrededor de la cafeína de tazas innecesarias
noche de morder las almohadas sin encontrar la salida del sueño
noche sin las velas de las sábanas
sin viento para avanzar por el camino hacia Itaca
noche que pasa contando preguntas
perdiendo las respuestas

Me levanto ávido de letras, de emoción, de música
algún leve contacto con la ilusión de estar vivo

cuando el frío con sus altavoces de silencio acompañan cada pensamiento

nada más purificador que unas lágrimas para desayunar
un “a la mierda” en la espalda
un video de Cher semi desnuda animándote a reír
un desayuno chapín
la descarada insolencia ante un informe fermentado de atraso
la culpa
y esa sensación valiente, latente

de saber que puedo realmente mandarlo todo a la mierda
justo antes de empanzarme de kilómetros
por las curvas de una carretera que siempre
siempre

me arrancan un poema

tan maldito como su historia

palabrejas podridas de tan repetidas
el ánimo me alcanza para sacar la rabia a golpe de lágrimas
ejército húmedo, desalinización terapéutica

antes de subir una ruta que se amarga en el paladar
pasando por el jardín imaginario de las Sirenas
¿quién me amarrará al poste?
Ulises, ¿trajiste la cera para tus oídos?

Los mitos se mezclan con terminaciones de profecías
con los cataclismos financieros
con la ilusión de jóvenes que sueñan las soluciones del futuro

ahí me vi
encima de una discusión, brillando por una utopía imposible

ah ese pendejo instinto de trascender, verdugo de la felicidad

pero

¿de dónde sale este cansancio tan desilusionado?

Si cierro los ojos y pido al universo
escribo
como esa gota de sudor que corre por mi torso buscando un pelo donde humedecer una caricia
una carretera

sin destino, la frescura del viaje

sin puerto

Quimero

La Cueva

2009-04-23T18:27:00.003-05:00

Para Kate

Acaba de llegar la televisión. Ya tiene rato que la rueda de prensa desistió. No hay nadie. Apenas nada. Paredes de colores y tapetes de rayas. Olor a pintura. Y una cama desecha que luce unas sábanas moradas, como una alfombra de Pascua. Los libros, hace un año tan presentes, están dormidos en cajas de huevo.

¿No es aquí donde el Cervantes?

Otro despistado. Desde luego, muchos catalanes trinan este Sant Jordi estrenado con un premio en castellano a uno de los mejores escritores catalanes. Cuestión de idiomas, dirán. Pero por aquí sigue sin aparecer ningún titular.

Y es que desde que nos hemos dado cuenta que talento no es lo mismo que “seny”, hay mucho alborotado saltando de la pantalla al escenario y viceversa. Pero, la verdad, la cosa sigue roja y abotonada.

Así que, desde el escenario policromo donde las historias están a punto de madurar, no queda más que decir: “levanten el telón”.

Se levanta. Pero ya los de la tele, la radio y la prensa se han ido. Mañana no habrá ni un desangelado blog que constate el hecho (a excepción de Quimeraciones, of course)

De hecho, lo que hay en la pantalla es eso: una rosa con forma de pared, enmarcando la cueva donde el Dragón espera escondido en el fogón a que regresen de practicar yoga Jorge y su Principita de ojos azules. La cena estará fría y, como están desparasitándose, no da para brindar. Pero ella trae su roja rosa bajo el brazo y él, faltando pocos minutos para cerrar esta edición, todavía no sabe si llegará con un libro.

Créanme si les digo que tanto Shakespeare como Cervantes como Marsé, estarían de acuerdo conmigo si en esta ocasión acabo con un…

hay momentos que, en lugar de escribirla, es mejor dedicarse a vivir la vida.

Feliç Sant Jordi
Quimero

Si en esta ocasión

2009-04-14T20:51:00.006-05:00

“Después de todo, tu poema sigue siendo el regalo que más me conmueve. Quizá después te pediré que me lo anotes en alguna pared de nuestra casa.” Kate

------ Forwarded Message
From: Mr. M
Date: Tue, 14 Apr 2009 00:42:53 -0500
To: kchiapas
Conversation: Si en esta ocasión
Subject: Si en esta ocasión

Si en esta ocasión
tuviera razón

el arte de amarte
es mi tiempo

diría

Si el misterio del calendario
se repite
una y otra vez

repitiéndose, reencarnándose
dejándome
con la posibilidad

de ser quien soy
junto a ti

Si ahora fuera un siempre
sin sentido

Ahora

Si firmara mi Amor, amor,

Agradecería

(Felicidades)

Sin muchas palabras...

2009-03-03T09:15:00.002-06:00

Con mucha vitamina corazón empujando los días.

(Disculpen el silencio pero estoy muy ocupado siendo feliz. Besos)

Manel

2009

2009-01-08T21:03:00.016-06:00

En CNN hay una guerra Santa celebrando Navidad

mientras en las esquinas unos Palestinos distraen

a los conductores de la Sugar Bowl

Aquí, las compras siguen temblando en las estadísticas

después que un mafioso neoyorquino descubriera su triángulo fraudulento

Si la pobreza espiritual del año muerto inspira desánimo

el mismo que vota por Obama

- un oscuro presagio cargado de esperanza -

Muchos mantenemos la misma la fórmula:

uno x uno = dos

Pues, si se trata de sumar años

¿Qué mejor que descuadrar los balances

descotizar las razones

d esnudar los riesgos

desear turbulencias

olvidarse de las pérdidas?

(PS. Love you, babe)

Quimero

Homenatge numèric per Núria (50 - 1991)

2008-11-17T11:46:00.009-06:00

Hola Núria,

Moltes, però moltes felicitats. És clar, el 4 de novembre!! Doncs m’alegro molt que m’hagis compartit la teva il·lusió, els teus pensaments i les imatges. Tot plegat, m’ha fet sentir un buit a l’estomac i un plor als ulls. Molts anys, moltes emocions dins aquella “caixeta de cristall” que vam anar engreixant amb el temps. Que seguim arxivant vora el cor. La melancolia és un plaer quan ens deixa sentir lo bo i lo maco: la intensitat innocent del nostre encontre, els banys de lluna plena, els somriures i els somriures, les carícies solidàries, la intranquil·litat dels petons, les visites de matinada per entregar una abraçada assedegada, la complicitat de la nostra amistat, l’escalfor de les paraules, sempre les paraules embolicant-se amb les nostres mirades; les pors i els plors des de qualsevol racó opressiu, la satisfacció de l’alegria dels nens i nenes que ens envoltaven, aquell “pipiolo” obrint els ulls al món, aquella dóna vitalista que no volia fer-se gran... Tracto d’enganyar aquest dilluns des d’una cafeteria doncs estic convençut que, si canvio d’hàbits, trobo noves perspectives del quotidià. Em pregunto qui era aquest noi rialler i entusiasta, qui és el guapo i espigat noi que apareix a les fotos? (ara em dono compte que era un homenet ben plantat!!) Em pregunto qué serà d’aquells nois i noies, qué vam deixar-los a la memòria, qué recordaran de nosaltres, qué vam fer per les seves vides... Les fotos i el temps és una combinació delicada. Perillosa si ens assalta d’hora, amb el cafè, i desprevinguts.

També sento que ara és una època de canvis, de dubtes, d’aprenentatges, de regrets, d’oportunitats, malgrat hi hagi una profunda sensació de cansament, de repetició. M’apropo a una dècada inoportuna i ho faig sentint-me tant desorientat com sempre, amb les meves profundes pors i disfuncions emocionals, amb la curiositat domesticada, amb una valentia cada cop més temerària i imprudent, amb la passió per la vida transformada en un discurs intimista i viatge interior; amb l’estranya sensació de saber-me la millor companyonia i, malgrat tot, amb la capacitat d’estimar.

Els dos sabem que qualsevol dia solejat en el revolt d’un carrer del Casc Antic ens tornarem a trobar. Els dos sabem que l’emoció instantània ens aïllarà dels vianants i ens absorbirem en una abraçada tant fresca com si fos ahir quan va ser la darrera. Hi haurà cafès al Zurich, dinars ràpids al Julivert Meu, al Baviera... a qualsevol racó de la nostàlgia.

Torno a pensar en nosaltres, en el nostre altar nocturn, convertit en un rellotge lunar, on les hores dels nostres cossos no sabien marcar més que l’avarícia de les carícies i la imprudència de la sang sense son, tractant d'allargar-nos fins el moment de l’esmorzar on, de sobte, ens disfressàvem. Tu de divertida infermera, jo de incansable i entusiasta monitor de colònies. La rosada de la lluna encara a les nostres pells.

T’estimo i et desitjo el millor, pots comptar amb aquesta abraçada. Felicitats.

Manel

Laberinto de voces

2008-11-06T09:35:00.004-06:00

Noche de conferencias. Los ponentes se suceden con sus discursos. Todas las caras me parecen iguales. Parecido el problema de fondo. Las voces suenan como las mías. Doy vueltas en la cama persiguiendo la salida de un laberinto que yo mismo he construido. ¿Dónde están los planos? La única escapatoria es dejar pasar el tiempo, dormirse en la única posición posible: seguir respirando al borde del abismo. Y gotean las voces contra las paredes de estos ojos cerrados que ya no ven sino el rojo apasionado que se desangra en el estómago. Ah, la estupidez de una noche donde la fiebre estira unos centímetros hacia adentro el crecimiento de este onírico y dramático personaje. Que mira de reojo al celular temiendo lo peor: Que suene. Que no suene. (Que se duerme)

Cesárea Tinarejo

La Casa Negra

2008-11-05T21:15:00.003-06:00

Yes, en inglés y con guión preciso y épico, el negro de todos los siglos nos sonríe. Vienen tiempos de ilusión. Cuando todo anunciaba la debacle de las sonrisas, llega una votación y los azules son muchos más. Eeeiiimen, said. A partir de ayer todos somos gringos. Yes, we can (we will change, together, the World). O sea, que un vientecito de utopía para iniciar, como quien cuenta, el siglo. Las matemáticas no traicionan y los números son reales: hay nuevo inquilino en la Casa Negra. (¿O acaso no temían lo peor?). Aunque el final feliz necesita de más espectadores, los que asistimos a la premier, dejamos de votar con la cabeza y nos pusimos a pensar con el corazón. PorFin una sonrisa blanca liderando nuestros negros presagios. Que son grises, que se aclaran, que se iluminan, que…

Cesárea Tinarejo

Yes, we can

2008-11-05T18:11:00.007-06:00

El País, domingo 2 de octubre de 2008

http://www.youtube.com/watch?v=jjXyqcx-mYY

http://www.youtube.com/watch?v=Q8boC4tMK_g (Spanish)

Yesterday, from Kenya to San Cristóbal (México), there were millions of people following the most important election in the world. Yes, the speech of Barack Obama was inspiring not only for US citizens. Today, I feel that we are starting a new era where there is opportunity for hope and joy. Those who believe in making the difference building a better world, have the challenge but also the enthusiasm of being part of this project. Congratulations to the American people to speak clearly and with determination: “Yes, we can”… and we will, together, change the world.

Manel

La periferia del silencio

2008-10-21T14:29:00.008-05:00

Dedicado a Kate

Nada se pierde por no esforzarse en expresar lo inexpresable. ¡Lo inexpresable, más bien, está contenido – inexpresablemente -en lo expresado!

Ludwig Wittgenstein

Palabras sueltas. Literatura de bolsillo. Días que son páginas en blanco en el diario. Bordados musicales en las paredes: todo pintado de un azul ocular tal altivo como desafiante, tan profundo como angustiante, tan tierno como sobrecogedor. Todo contenido en el abrazo alrededor de uno mismo. Hay un Aleph de dos cuerpos físicos tocándose y dejando que el universo los pinte, los señale, los ilumine, los nombre, los consuma; en definitiva. La ciencia de las palabras agota sus límites y la intangibilidad toca las caricias que se convierten en polvo para la memoria. Queda tan sólo el rastro: un pasado que hay que silenciar. En nuestro altar destacan dos colores: cambio y fe. Así, en ese movimiento irrazonable, sólo nos sabemos vivos y solos. Aprender con filosofías más sencillas nos acerca a la fragilidad del ser humano pero también a la comunión con lo esencial. Detrás del yo hay muchos yos posibles, de forma que, el acertijo socrático, sigue incólume devorando nuestros anhelos. Sí, quiero.

Quimero

"Todo está bien"

2008-10-08T16:00:00.006-05:00

Dice que está bien. Tú dices que estás bien y piensas que ella debe estar realmente bien y que tú estás realmente bien. Su mirada es bellísima, como si viera por primera vez las escenas que deseó toda su vida. Después llega el aliento a podrido, los ojos huecos aunque ella diga (mientras tú permaneces callado, como en una película muda) que el infierno no puede ser el mundo donde vive. ¡Corten este texto de mierda!, grita. El caleidoscopio adopta la apariencia de la soledad. Crac, hace tu corazón.

Prosa de otoño en Gerona, Roberto Bolaño, Acantilado, 2000.

“Eres un buen hombre. Un idiota, y previsible tipo, de buenos sentimientos. Con sensibilidad de supermercado y portada periodística. Barnizado de una erudición venida a más por sortilegio autobiográfico. Aunque tus esfuerzos son conmovedores, no estás tocado con la varita de la genialidad: la que convierte a un hombre en un espejismo de ilusión. Contigo, el amor placentero, la confianza en la cocina, la alegría dominical, los seguros de vida y las representaciones teatrales de los hijos. La sencillez necesaria para esa mitad que también soy. Me reservo el reverso: el fuego apasionado, la voracidad con sus secretos, la inestabilidad de una mirada y el orgasmo furtivo. Ya sabes, es lo que hay, honey. Todo está bien.”

Crac, hace mi corazón.

Quimero

Primer café del día

2008-10-06T11:12:00.004-05:00

Mensajitos al celular. Alfileres de sospecha en la cama. Los abrazos se contagian de piedad y la madrugada es un bote de basura robado. Corro hacia un café aislado: "Doble de alegría, por favor, y ponga esa música de lunes de Gloria". Que la procesión va por dentro y aún no elijo los colores. Morados, azules y rosados. Sorbo tras sorbo recupero el calor y la dignidad.

Decido ponerme a inventariar el fin de semana y me doy cuenta de algo: estoy huraño por el temor de perder este estado de ilusionante felicidad. Un auténtico (y moderno) sinsentido.

Quimero

Mantra matutino

2008-09-26T09:21:00.011-05:00

Apagar la última luz de la casa
y asaltar la frontera de tus brazos
Decirte algo con la mirada
y escuchar el eco de tus ojos
Abrazar el acertijo del hábito
mientras preparas tus dientes

para el sueño

> inhalar…

Ya no me sorprenden las madrugadas
contigo

“Ohmigod, sigues aquí”, me digo

Y es mi nuevo mantra.

…exhalar <

Quimero

¿Y si...?

2008-09-13T19:18:00.008-05:00

¿Qué hubiera ocurrido si… nos hubiésemos dejado contaminar por los egos y la separación hubiera distanciado estas sonrisas? ¿Quién sería Daniel? ¿En qué otros álbumes familiares aparecería Fiona? Si pienso por un instante en mi vida sin ellos… ¿Quién sería yo?

¿Cómo no sentirse privilegiado?

Vacaciones en familia: Gemma y yo caminamos por la noche fresca de la mano. Daniel anda rastreando cangrejos, un poco más adelante, excitado por cada pequeño reflejo de movimiento. Nosotros, hablamos por las sombras alargadas de la playa, con el moreno perfilándose debajo de nuestra ropa. La conversación fluye desde la ternura y hacemos el inventario de nuestros corazones. Después de todo lo nuestro, ha quedado ese cariño confiado y tranquilo de saberse compañeros. Las vacaciones evolucionan partiendo de la cotidianidad asumida, del respeto a la intimidad – esas conversaciones con el cielo – y de la bulla infantil y despótica que nos obliga a jugar a los “Mil kilómetros” más de mil veces…

El último día nos agarra por sorpresa y con todo por hacer y nada que lamentar. (Mmm... mis libros sellaron su pasaporte para nada…).

Sólo hasta cuando llega el abrazo de despedida nos permitimos la pregunta sin pronunciarla. Ambos hemos aceptado las reglas de este juego y hay que honrarlas. Nos dejamos abrazar con el “¿Y si...?” entre nuestras discretísimas y educadas lágrimas.

Us estimo,

Quimero

Ana o Sofía o Lila, ya está aquí

2008-09-07T20:53:00.005-05:00

Bendita globalización. Desde una reunión en Honduras puedo estar siguiendo y sintiendo las fases de un parto en Chiapas. Ana o Sofía o Lila ya está aquí. A ver qué dice la carta astral: 7 de septiembre, Tuxtla, 8:15pm. Lo que dice su madre es más que predecible: un aliviado suspiro contenido y una sonrisa de satisfacción que no cabrá en ningún encuadre fotográfico. El Dr. Trench (para que se vayan acostumbrando al apellido de la niña) podrá rebajar su reciente incremento de tensión o canalizarla en cuestiones más académicas, que falta que hace que la razón conquiste de nuevo las universidades. En fin, que es una noche de alegría como ninguna. Gaby y yo nos sentimos los tíos más satisfechos del sureste mexicano. Las teclas de nuestros celulares hierven todavía por el intercambio. La buena nueva llegó en forma escueta desbordando la alegría: “Hace diez minutos nació… Todo bien!” Sépanlo, pues. Todo más que bien pues la familia se amplía y estamos celebrándolo. Cada quién desde su pantalla. (Aunque cuánto quisiera estar mirando a Margarita en este momento reír cansada). Enhorabuena.

Quimero

"Head in the clouds"

2008-09-06T22:00:00.009-05:00

Juegos de mujer es la apasionada historia de Gilda, una desinhibida norteamericana que vive la vida al instante, burbujeando en cada segundo desde su alegría - desde lo incisivo de su inteligencia – y su belleza. La secunda una herencia extravagante que la hace caminar de puntillas por los problemas de la Europa entre guerras. Las casualidades no existen y las razones ocultas son inescrutables. Una noche lluviosa entra en el cuarto de un joven estudiante en Cambridge. A partir de ahí, él será el romántico e ilusionado amante que la sigue sin alcanzarla. Son los treintas, los clubes de baile en Paris marean a intelectuales y bohemios de todas las fronteras. El arte suena… “El momento lo es todo. El pasado y el futuro son irrelevantes.”… más provocador si en el escenario se besan dos mujeres. Penélope Cruz se desnuda dejándose los guantes negros y largos, como la etapa que se avecina. Ellos siguen riendo en un trío jugoso. El sol alcanza al calendario y es domingo. Gilda es la frivolidad seductora, el abismo permanente. Superficial ante la política. Fanática del placer, del glamour, de la brisa que se mueve entre la felicidad. Hay, no obstante, un temor ciego: el tiempo. Los cumpleaños que le recuerdan la resta de una maldición. Con el presagio anunciado, sólo queda la voracidad de los instantes. Pero el guión se tuerce inevitablemente. La épica de las guerras, los sacrificios de la conciencia, la culpa y la muerte afean la insensibilidad aristocrática de los privilegiados. Gilda realiza el misterio del amor de la forma más insospechada. Y el sacrificio confirma la profecía. Noche sin final feliz pero… ¿acaso importa eso al amor?

Arturo Bandini

PD. Por cierto, chica lista, ¿quieres ser mi novia?

JUEGOS DE MUJER(Head in the clouds)

Dirección y guión: John Duigan.Países: USA y Reino Unido.Año: 2004.Duración: 132 min.Género: Drama romántico.Interpretación: Charlize Theron (Gilda Bessé), Penélope Cruz (Mia), Stuart Townsend (Guy Malyon).

Horizonte en Roatán

2008-08-22T13:23:00.005-05:00

Hay un hombre mirando el horizonte

En él las olas saltando
Al fondo del mar sus pies
Y en el rastro de sus ojos
El verde, el azul
Lo inmenso

Hay un paisaje sin palabras
Contemplando a un hombre

Él mide los siglos, a otros hombres
Juega con el tiempo
Y roza las algas, los fósiles

Hay un mar esperando
Hay un sol bañándose
En la quietud del que reflexiona
Y encuentra
El placer de la naturaleza acariciándose

Hay un momento de comunión
Imborrable, inenarrable
Y está él, ahí, dentro del agua
Bautizándose

Pensando
(Tratando de olvidar)
Sintiendo
(Tratando de sentir)

Hay un paisaje observando a un hombre
Y a su reflejo

Cesárea Tinarejo

"I can't take my eyes off of you"

2008-08-18T10:12:00.006-05:00

Aceras desnudas tarareando una canción muy temprano. El frío de la mañana levanta los olores de la noche en mi piel. Con el café, saboreo el aroma intenso de las sábanas. Tengo la morosidad de ánimo para recorrer de nuevo cada mirada azul. Con la ilusión en los labios: “Buenos días”.

Quimero

Antigua

2008-08-02T16:41:00.002-05:00

Antigua es una postal a cada mirada. Las calles se abren a los obturadores con la indecencia de saberse clásicas. Generaciones de turistas, millones de fotografías, son el alma de esta antigua capital. En los rostros de sus colores, en los edificios coloniales, en lo pintoresco de su paisaje y en el folclor indígena; hay una fórmula precisa que mantiene la intangibilidad de su decadencia. El rastro de su pasado castellano y agreste, de unos dioses extraños civilizando sobre su propia ignorancia; se encuentra en ruinas gracias al maleficio de los volcanes. Que esperan con paciencia de siglos el momento del olvido.

Aquí, el amor siempre estará a resguardo del tiempo.

Quimero

Una década de dos

2008-07-27T10:44:00.006-05:00

Hace 10 años. Cielos de Comitán. Café Quiptic. Falda larga. Pelo oscuro y tus ojos. Contuve el aliento. Alguien se burló de mi sueño esa noche. Yo creí en él. Y seguí pensando en ti. Mis abrazos tuvieron que aprender. Y lo hicieron. Hoy, en una ciudad que vivió nuestro mal humor, celebro el décimo aniversario de una pasión de seis meses. El deseo tatuado en mi piel. Borrándose en las lágrimas.

Quimero

Escribiéndose

2008-07-24T19:18:00.002-05:00

Hay un tipo en la cama. Está copiando un poema. Digamos que tiene deseos de decir palabras como: Penélope, bufanda gris, carretera y multiverso. Lo lee una vez. Lo tira dos veces a la papelera electrónica. Afuera llueve. Se oyen los aviones aterrizando muy cerca. Piensa en la mesa de reuniones del Edificio Internacional, piso cuatro, cooperación española. Huele su camiseta negra con el logo de una ong. Le cuesta fijar el tema. Cerca, tentándolo, hay un libro de Jonathan Swift. “Literatura infantil” dice el prólogo. Escribe esta frase: “Mejor así”. La repite en voz alta varias veces. Vuelve a la carga leyendo desde el principio: “Hay un tipo en la cama. Está…” Empieza a desenfocarse la tarde. La señal de Internet es débil, no es capaz de atraer las respuestas que espera. Espera. Hace inventario de ojos. Escribe esta lista de iniciales: M, C, C, K, C, J, A, G. Algo no va bien. Suspira. No quiere volver a borrar. Digamos que ha decidido publicar un párrafo en su blog. Tiene un poema atravesado de palabras pero no salen. En la papelera se puede leer todavía: Comitán, Ipod, corazón y verso. Está pensando si se queda con “celular” o la apaga de su memoria. Definitivamente quiere escribir “palabra”. Busca “sophos” en Google. Dice que es un software. No lo cree. Cambia de idea. Dos veces. Se encuentra en el mismo sitio. Aquí. Escribiéndose.

Cesárea Tinarejo

Matrimonio y Mortaja (bis)

2008-07-23T22:24:00.003-05:00

“…bien pensado, bien concebido, bien hecho con ese material tan frágil y tan tenue que corre el riesgo de pasar por lo que aparenta ser y es y no es: un juego”

Augusto Monterroso
“Pájaros de Hispanoamérica”

Dedicado a Claudia Huerta, la musa inspiradora

¿Qué tipo de crítica le gustaría a Leo? Especulo: cualquier combinación de palabras mientas no insulten su inteligencia. Y en esa debilidad genética arranca esta crítica. Pues el estructurado montaje no deja más que para el meticuloso y compartimentado análisis de las piezas.

Hay un todo-discurso, sí, pues la obra real y la ficción escrita se entrelazan para golpear: golpes de efecto experimentales en una ensalada bien diseñada, digerible y nutritiva. Gracias. PERO. ¿Qué hay de él? ¿Dónde rastrear el alma autocrítica y tímida que manosea su propia inteligencia sin mostrar la esencia? Faltó el tacto, el rastro imperfecto y verdadero, sin subterfugios, del autor. Nos quedamos con el autor-didacta-mago. Sí, pero magia tramposa y llamativa.

La poesía. Ella sonó como una llama adivinatoria: adentro de las imágenes, llevándonos a todos a la cama, se presentan las letras vestidas de intención. Un montaje infiel escondido bajo las sábanas. En el murmullo de voces sin rostro, dormidas, se oye mejor la timidez asustada de Leonardo. Los mejores trazos de emoción auténtica.

“Bien, bien, muy bien” le comentaré luego a Eduardo Torres – mientras él aplaude la ingeniosidad de las piezas con sincero entusiasmo. Después, incluso, me comentará las derivaciones analíticas de la exhibición fruto del estimulo recibido – “pero no lo siento”.

Descartes se metió en la cama y las matemáticas hicieron el amor al verso. Un poema incestuoso y acusador: manualidades tecno-estéticas sin corazón.

Falta, pues, un rojo globo, el catorce, anunciando: “Lo mató el temor a dejarse ver”.

Eso sí – postdata – no hay nadie con un humor tan intenso en el valle. La socarronería inteligente del “séptimo ángel” de Jovel hace disfrutable cada guiño. Él se ríe más, claro. (¿O estoy adulando su inteligencia?)

Horacio Oliveira

Matrimonio y Mortaja

2008-07-21T19:24:00.010-05:00

“… enfrentamiento eterno entre Eros y Tánatos, del cual la evidencia nos dice que siempre sale vencedor el segundo, pero la poesía, siempre a contracorriente, parece afirmar que quien gana es el primero”.

Leonardo Toledo
Prólogo a Amor constante más allá de la muerte

Asesinada / Estrangulan a pareja / Arrasan con la viejada
13 Notas rojas:
- Te cuelgo mi corazón – mi vida.

Amor heterosexual en la posición 56%
amor enmarcado en una cama

Escondido bajo las sábanas
improvisado encima de los colchones

Pirateando lugares comunes:
corazones rojos
revistas del corazón
morbo entre cartones
ah, la poesía impresa
la musicalidad con velitas
grafitis que son versos oscuros
sombras de muertos
escanciadas bajo la lluvia

y el precio, a mano
inmortalizando el

último minuto.

El último minuto

¿es cuando ella amanece
por primera vez
en mis brazos?

>> La muerte iniciática
vence
cuanto más sentimos
la vida.

Cuando, amando
tememos
la soledad del vacío

a la amante lúgubre que nos acaricia mientras dormimos <<

Cesárea Tinarejo

Sobre el prólogo: Favricio Huerta salta de un párrafo lúcido, completo y final, al engolamiento de los conceptos y a la terminología ofuscada por su propia distancia. “¿Acaso no entendieron, lerdos?”

Hay frases acertadísimas que alambican la esencia de la exhibición: “Imaginar un mundo sin nuestra presencia… es una de las muchas aristas que comporta consigo el goce de la insondable muerte”. Bello.

Horacio Oliveira

Dearest Mr. M

2008-07-11T20:17:00.009-05:00

Cambiar. Alterar las rutinas y jubilar esos hábitos. Dejar la cama sin hacer y sentir que todo va a estar bien. Pues, de cualquier forma, ¡esto es la vida!

Seguir el paso sin quejarse para no descuidar los regalos que están ahí esperando - como la sonrisa fresca de la nueva uruguaya que me sirve la copa de vino esta noche, por ejemplo.

Dar gracias y sonreír sabiéndose imperfecto. Espetar un "¿Y qué?" al espejo más despreocupado que insolente.

Salir airoso de mis notas. Sin más prisas. Con más intención. Vestirme de síes, síes, síes... llamativos y desacomplejados.

Mirar más a los ojos sin pensar las respuestas, pues estarán ahí. Medir menos las estrategias y más el calor de las caricias.

Por ejemplo.

Quimero

De pronto el Doctor Leal

2008-07-04T08:57:00.006-05:00

Dedicat a Mònica (i gracies!)

De pronto el doctor Leal
René Vázquez Díaz

Un cubano cultivado en el frío noreuropeo soñando con paisajes helados de colores congelados y con la vida rota desde el primer párrafo, regresa a Miami al funeral de su hermano menor muerto en circunstancias extrañas. Desde su aterrizaje, el delirio se apodera de la historia y la racionalidad “made in sweden” se entremezclará con la cultura particular del apéndice cubano de ueséi. A través de la nostalgia de los lugares, las conversaciones bullangueras, supersticiosas y febriles; se escucha una radiografía posible de los cubanos de ambas orillas. El toque novelesco y negro se enreda hasta tal punto que, la trama policial y de espionaje caribeño, es una caricatura exagerada sólo posible en la fiebre permanente de Miami.

Un regalo lúcido, gastronómico, político y nostálgico para la Cuba sin isla.

El final es tan violento que el lector se queda tiritando. Pensando en un funeral fraternal y cubano, en un paseo otoñal y solitario por Suecia.

Horacio Oliveira

Los Príncipes Valientes

2008-07-03T08:56:00.005-05:00

Los Príncipes Valientes
Javier Pérez Andújar

Hay intuiciones que funcionan. Está también el deseo que así sea. En este caso, los ingredientes de la contraportada eran promisorios. Pocos años de diferencia nos hacen de la misma generación. En los límites de Barcelona: él al norte, surcando en el Besós, yo en el sur, en la ciudad más allá del Llobregat; dos niños suburbanos nos lanzábamos al mundo liberador de la literatura. Armados con la armadura de la curiosidad, siempre nos supimos Sancho Panza. La cuna de la locura genial nos dio miedo pues reconocimos de ante mano que el movimiento hacía la diferencia. Diferencia con la que convivimos hasta arreglárnoslas de forma que conseguimos emular nuestra propia épica de fábricas, padres obreros socialistas, barrios de cemento y lecciones de Historia sesgadas. Y la literatura como única nodriza, alimentando nuestras fantasías incluso antes de que nos diéramos cuenta del poder de la imaginación. De repente, teníamos inoculada una vacuna caprichosa en el corazón que se ponía a palpitar ante la poesía. Y nos liberamos [desde nuestro propio paisaje].

Javier ha empezado a escribir la biografía generacional de algunos charnegos absolutos. Como yo. Gracias.

Horacio Oliveira

Constelaciones de cristal

2008-07-02T09:04:00.003-05:00

Constelaciones de vasos sucios girando alrededor de fantasmas que siguen riendo. Representantes de rostros que o bien nos dejaron o murieron dejándonos la palabra en la boca. Podredumbre de emociones que regurgito cada vez con menos dolor. En el celular, los mensajes que masajean la soledad. Y, en medio del desorden galáctico-familiar, estoy yo: reflejando las reservas de “buena vibra”, de “energía bonita”. (Hasta que el precio de la gasolina lo permita, claro).

Cesárea Tinarejo

Homenaje en tres tiempos, entrada 50

2008-06-27T15:29:00.016-05:00

“41. Soñe que estaba soñando y que en los túneles de los sueños encontraba el sueño de Roque Dalton: el sueño de los valientes que murieron por una quimera de mierda.”

Un paseo por la Literatura, Roberto Bolaño

Tiempo uno: Brindis

Tengo la copa de vino
antes de alzarla a tu salud
te lo escribo: ¡Salud!

Brindo por tu orgullo inamovible
la dignidad inquebrantable
el forcejeo con la memoria.

Brindo por la altivez de tu despedida
por la victoria extraña
que me impones

y acepto con una tristeza lánguida
rumorosa y fatal,

un voluntarioso e inhóspito gesto
de caballero andante
buscando un pedazo de papel
para salpicar.

Brindo por tí, Coco.

Desde una emoción entrañable
latente
que esconde alegría tras esta sensación
de derrota injusta.

Felicidades
Felicidad
Feliz,

Cumpleaños

Cesárea Tinarejo

Tiempo dos: al aire

Sentado solo en la mesa. Aquí está el abismo otra vez. La sensación de vértigo y los malabarismos con las horas. La lluvia arrastra el entusiasmo por las alcantarillas. Los malditos príncipes azules bordeando los límites de lo heroico, lo estúpido y lo romántico. Me impongo el silencio de la tinta, el verde del ensueño. Dejo pasar el cielo por mis pulmones…

Quimero

Tiempo tres: por ella

Tarde de nostalgia. Blog como tablón de anuncios de mis emociones: “Se renta corazón desvalido. Económico.” Y espero que las nubes verdes me transporten al universo húmedo e intangible de los ensueños. Leeré a Bolaño y escucharé cualquier música ininteligible masturbándome en el abismo de mis deseos. “Demasiado tarde” me escribirá Roberto desde su rincón detectivesco. Y yo me quedaré esperando un “valiente” como coletilla.

Quimero

Rosas mudas

2008-06-27T09:53:00.008-05:00

Ganas de llorar. Cada despedida es lo mismo. La pérdida que se aleja con tristeza. Un poema. Sabina aguijoneando mi alma absurda en estos instantes. Lo que yo quisiera. La fatalidad que fue. Cumpleaños. Sólo puedo regalarte un silencio obligado. Unas rosas mudas.

>> Y todo este amor que llevo adentro. Un amor que - tú me enseñaste - no se agota sino que se multiplica al sentirlo <<

Felicidades

... y que los cielos de Comitán te protejan

Quimero

Metáforas. Mordiscos y miedo

2008-06-11T08:28:00.007-05:00

Dedicado a Kate

Hay metáforas que muerden sin miedo.

El miedo es como una dentellada sin sangre.

Y están los mordiscos miedosos. Sin metáforas.

Somos los dos lados de este equilátero

con cuatro ángulos:

lo que sabemos

aquello que escribimos

nuestros deseos

y lo real.

Sencillez, dices.

(La sencillez es la complejidad sin adornos)

Cesárea Tinarejo

Padre turista

2008-06-07T05:59:00.009-05:00

Vacaciones paternales por los paisajes de mi hija. Los guías turísticos señalan los rincones más comunes de Lola. Tengo que sufrir el tour masificado – conocerla a través de sus descripciones – para ganarme el derecho de explorar por mi cuenta. Los mapas dan información muy práctica. Come bien, es buena chica, llena de gracia y alegría. Un encanto de niña, llamativa y sociable; que fascina a quien la frecuenta – como una exótica playa. Prefiero las rutas menos convencionales. Los territorios no tan explorados – sólo por las madres, claro – de sus juegos, de mis interpretaciones. Cuando una mirada de ella es material suficiente para una guía emocional de quinientas páginas. Cuando la crónica del primer “papá” es un tesoro – el Santo Grial, el Arca Escondida, el Aleph – indescriptible. Cuando se produce la transubstación del ser y un ser racional se convierte en un padre ñoño y vulnerable. Turista anual con fecha de caducidad. Paréntesis vacacional con reservas fotográficas y curiosidad. Tiempo suficiente para levantar una bitácora de sensaciones y archivarla hasta el próximo verano. En ese lapso, nuestro pequeño territorio seguirá creciendo, mutando, para que cuando regrese a sus costas, sus ojos, todo parezca nuevo, diferente, llevando el mismo nombre. El aventurero-padre se reinventa en cada safari y las presas – estas cabezas escritas en diarios ocasionales, aquellos poemas apresurados – se exhiben como trofeos de un fracaso. ¡Qué viajes!

Quimero

Hoy Lola cumple 2 años, ¡felicidades!

El orden natural de las cosas

2008-06-03T18:30:00.008-05:00

Para kchiapas

En el corazón de un filete
(elige entre una pechuga de jirafa
un New York de tigre)
veo algo de luz

está tan claro como dos noches a oscuras
con los pies en la tierra
reclamando politely en inglés conectarte al club

por favor, por favor,

palabras en tres dimensiones:
a) reflejos de ilusiones
b) promesas musicales
c) lecciones de ética

y por si las dudas fueran pocas
te las tomo en este juego

(poesía húmeda y tóxica
- ahora que los cielos salpican mercurio)

Para anudar esos espacios detrás de las líneas
siempre uniformes
y arrancarme una confesión:

"hay un desorden emocional en estas cosas"

¿no sientes?

Cesárea Tinarejo

La Triada Bestial

2008-05-30T20:04:00.004-05:00

Fotomontaje de David Lozano

Dedicado a Hubert y a David

Somos tres bestias

bestial como bebemos
bestial como trabajamos

bestias porque nos encantan los tes más sofisticados
bestias porque uno folla por todos y para todos
¡¡y qué bestial cómo nos queremos!!

A la bim, a la bam, hay bestias que no pueden más
oéee, oéee, oooéeeee…

bestias porque cagamos en tres idiomas
y nos entendemos

Aú, aú, aú
Aullamos con la noche

bestias sin miedo

(bestias solitarias
con el perfume de ellas en las fauces

bestial la forma de lamernos los recuerdos
bestial la forma de reír

doliéndonos)

Cesárea Tinarejo

Póquer de ases

2008-05-02T20:02:00.004-05:00

Gente de Chiapas… una mirada
Cisco
Inauguración 25 abril
Muso de Culturas Populares de Chiapas

Póquer de ases

As de picas, la técnica
Empiezo por el agradecimiento técnico. La exhibición fotográfica de Cisco ofrece una calidad desafortunadamente desacostumbrada para estos casos. Tanto el lugar, la iluminación, el formato y el marco de las imágenes consiguen lo que se espera: que no tengamos que fijarnos en esas cuestiones para disfrutar de la obra. Estamos ante unas imágenes que han sido tratadas con elegancia y respeto, usando los elementos disponibles para realzarlas y dejar al espectador elucubrando ante ellas. Buscando una carta escondida, adivinando su juego… ¡Abran juego!

As de tréboles, el tema
Doce retratos, una docena de imágenes cortadas con el más preciso estilo clásico. El purismo del negativo completo está ahí, recordándonos a los maestros que nos enseñaron a dibujar poemas con la realidad. No a inventarla, a manipularla, a pervertirla. Es un precioso homenaje a una época cada vez más esporádica. Incluso el viraje al sepia subraya el olor a tierra de los personajes, dulcifica la textura dura de sus expresiones. Definitivamente, Cisco es un romántico. La coletilla “una mirada” salva el título de caer en la grandilocuencia acostumbrada. Pues sí: un puñado de rostros elegidos según un criterio que incluye el pintoresquismo, la fealdad estética, el morbo simbólico y la elegancia juvenil. Pido dos cartas más.

As de corazones, la gente
Estoy sólo en la sala. Me muevo libremente. Camino siguiendo la secuencia propuesta y también altero la forma de aproximarme a los retratos. Clavo mi mirada en los personajes y dejo que me hablen. Lo hacen. Esa conversación es el mejor regalo que ofrece un buen retrato. Sin necesidad de conocerlos se dejan leer, interpretar.

El oscuro lacandón atrae con fuerza mi atención. Creo ver en sus ojos la profundidad de la selva, lo entreverado de la historia, la satisfacción orgullosa de su sabiduría. La indiferencia de sus surcos acaso deja un rastro triste. Agobiado por un oscuro ángulo denso donde el negro queda empastado y me queda una sensación de miedo salto hacia la derecha.

La joven diosa, estudiante de secundaria, radiante de juventud. Oronda de alegría, tan indígena de su vida como ella, muchos lustros después. Vuelta de 180º y ahí está el reverso de la moneda, la alegoría de la vida y la muerte, las arrugas del tiempo y unos ojos que brillan. Las he reconocido inmediatamente. La misma mujer. Sólo el tiempo entre esas dos miradas. Un optimismo desaforado se cuela por su piel que añade literatura a cada intento de imaginar su vida.

Piruetas poéticas a raíz de un juego de caras, de cartas, de retratos. Doblo mi apuesta.

As de diamantes, el bisnes
¿Para qué sirve la etiqueta con el precio de las obras si no para hacerse alguna pregunta? ¿Compraría una imagen? ¿Cuál? Y, de repente, vuelvo a repasar la galería de imágenes buscado una respuesta totalmente crematística y subjetiva. Las reflexiones anteriores son analizadas bajo un prisma diferente, la emoción del momento debe juzgarse por la resistencia de la foto a estar colgada en un lugar visible durante cierto tiempo. También empieza el mezquino juego del regateo, de elucubrar si el fotógrafo percibirá los beneficios de los descuentos o pondrá la dignidad estoica del autor por encima de los pesos. Me pregunto si es de buena educación hablar de dinero en una crítica fotográfica. ¿Acaso el Arte conjuga con el Beneficio? Saltándome las reglas racionales de las matemáticas y haciendo un poema numérico planteo esta ecuación al autor: 2 x valor unitario = $6,000.00. ¿Pagas por ver?

¿Acaso esta crónica no es sino un juego de póquer donde la principal habilidad es saber blufear?

Horacio Oliveira
San Cristóbal de Las Casas, 2 de mayo de 2008

Mi dragón y yo

2008-04-23T08:18:00.007-05:00

Dedicado a Coco

“¡Tengo una vergüenza
de vivir de este modo cobarde!
¡Ni voy en tu busca
ni consigo tampoco olvidarte!”

Coplas

Gabriela Mistral

Jordi a secas. Esta primavera no hay princesa en mi cuento. Dentro de la cueva, puntual, el dragón esperando. Nos miramos como nunca antes. Sorprendentemente, nos reconocemos con afecto. Al principio hablamos del tiempo. De la crisis hipotecaria. Pero poco a poco nos adentramos en terrenos más íntimos. Los malditos príncipes azules. Los ritos románticos. La confusión de Monterroso[1]. La violencia del amor. El color de las rosas. La temperatura del dolor…

Con la segunda botella de tequila, poco antes de ponernos a cantar; decidimos cambiar el final del mito, de la leyenda.

Leemos poemas. Recordamos juntos cuando las princesas nos sonreían de aquella forma tan especial que no dudábamos en combatirnos por ellas. (Entre sus flamas me parece ver alguna humedad. ¿O soy yo?)

A medida que nos ponemos nostálgicos reímos más fuerte. Los vecinos avisan a la policía que nos llama al orden y nos baja la música pero no puede bajarnos los humos. Entonces, encendemos la computadora y mandamos mensajes despechados, con rosas rosas, para que alguien nos regale un libro.

Nos despedimos prometiendo volver a vernos.

Quimero
Sant Jordi, 23 abril 2008

[1] El dragón insiste en que lo del dinousario fue producto de una exageración política faltando a la verdad literaria.

Puntos suspensivos

2008-04-16T22:55:00.005-05:00

Dedicado a Charlie

Oscurantista de verbo cobarde
deja de excusar tu torpeza
voltea el adjetivo
que el cansancio insustancial
anima también al desánimo

Las lágrimas
son puntos suspensivos

Espacios para saltar

de un oscuro hoyo
a un completo vacío
hasta el centro del yo

Después

otra frase

y otra

y otra

Tan fácil como seguir escribiendo

(Te quiero)

Cesárea Tinarejo

Sin primavera

2008-04-12T16:19:00.005-05:00

Erección perenne
pene caduco

sólo con vos
la primavera

Amor

Cesárea Tinarejo

Lienzo ridículo

2008-04-12T16:16:00.002-05:00

Lo encuentro todo en la diminuta nota. Breve lienzo de papel. Comanda derrochada cerca de la cerveza.

Empecé por tus pechos y seguí con los trazos simbólicos. El collar de perlas, tu pubis, la camienotota, letras [mías], un horizonte del Caribe, moscas [de Monterroso], el viaje, los puntos fatales y una flecha direccional apuntando hacia arriba.

Hay una forma enigmática: una ene negadora. Una llamada en espera, “Di”.

El trampolín sin retorno.

Quimero

Dibujo también de Quimero, Lienzo ridículo, tinta de bolígrafo sobre papelillo de comanda, escaneado y manipulado con Photoshop.

Ambulante 2008

2008-04-10T22:09:00.001-05:00

“San Cristóbal, capital cultural de Chiapas”. Uy, los funcionarios se escuecen.

Pero, caballeros [y damas], yo pregunto: ¿a quién tenemos que agradecer el paso de esta muestra por nuestra ciudad?

Lo único que hay que lamentar es la concentración de tantas obras, de tantas propuestas, de tantas provocaciones; en el breve espacio que nos queda. Por lo demás, unos voluntariosos talibanes de la cultura sembrando minas anti-reaccionarias en nuestra experiencia sensible.

Gracias por la polución y por todo lo que sigue.

Ya saben queridos voluntarios del arte, ahora somos cuatro gatos muy dependientes que imaginamos un día donde seamos un público más numeroso, más receptivo, más dialogante y maduro. Hay una fe solidaria y estúpidamente heroica en estas acciones culturales que ustedes lideran. Es conmovedor y también muy estimulante.

Así que, no nos fallen en la próxima edición. Sigan edificando el espacio cultural.

Eduardo Torres
Cronista de San Blas

Sucedió poco antes (Anja Salomonowitz)

2008-04-07T20:08:00.005-05:00

Exuberante. Un ejercicio de creación intelectual con pretensiones de decir. De denunciar. La estructura de este documental, además de inteligente e impactante, utiliza una técnica narrativa demoledora: los victimarios se convierten en narradores impasibles, cínicos, de la historia. Las protagonistas brillan por su presencia, pero son invisibles. Son todas aquellas mujeres engañadas y explotadas laboralmente en cualquier rincón del mundo. La Alemania democrática y europea de fondo puede ser un trasunto de tantos lugares.

Un funcionario de aduana. Una pensionada en un barrio convencional. El gerente de un burdel. La diplomática. El taxista. Todos ellos, macabros personajes que vemos desenvolverse en la naturalidad de su cotidianidad. Las miserias convencionales de todos nosotros. La voz de ellas en su boca. “Me dijeron que no podía trabajar en otra cosa. Mi visa sólo me permitía trabajar como bailarina”. Historias escalofriantes oídas desde la disonancia. La imaginación tiene que ponerse a trabajar: hay que reordenar en nuestra mente lo que vemos, lo que oímos. Responder esas preguntas iniciales: “¿Quién habla?”, “¿Qué coño está diciendo?”.

Fatigados por el esfuerzo, por el aburrimiento, algunos espectadores se rinden. Salen. Los ojos de los protagonistas se parecen mucho a los nuestros. El cinismo y la hipocresía nos apuntan con insistencia pausada. Lo suficientemente pausada como para incomodarnos.

Con suficiencia y un ambiente opresivo y amenazador, se logra comprender la tragedia de los sueños robados, en esta película donde hay esclavas y nosotros miramos, hablamos, como privilegiados inventando justificaciones para nuestra indiferencia – en el mejor de los casos.

Horacio Oliveira

Encantadora Andrea (Hito Steyerl)

2008-04-06T21:34:00.006-05:00

(continuación)

Trucos periodísticos al fin y al cabo. Los cómics están para relajar nuestra incomodidad de adultos. ¿Quién puede desear ser humillado? Y es cierto que todos estamos en la misma Red. Pornografía del yo simulando una película dentro de otra. El remake comercial manipula mejor las fotos desnudas. (¡Y pensar que no tuve el valor de decirle a la directora que me gustó mucho su culo!) El pseudónimo no es trivial. Y el paralelismo (con "Noviembre") no es inocente. A aquella generación perdida de combatientes torturadas y desaparecidas, le sigue la fútil, lasciva y hedónica; cuyo propósito es encontrar un pedacito de su pasado para denunciar qué. Nada.

Horacio Oliveira
Ambulante, gira de documentales 2008
http://www.ambulante.com.mx/

Noviembre (Hito Steyerl)

2008-04-06T21:26:00.005-05:00

El morboso placer de convertirse en protagonista impúdico. La feliz ocurrencia de improvisar las derivaciones. También, la escuela clásica documentando los apellidos de los malvados y la contabilidad de las armas. Malos y tiranos. Asesinos. ¿O es todo una mentira? Acaso y no importa, pues Noviembre es un mes de luto y la ceremonia es una teatralización lastimosa que no se redime mostrando el truco. Todo se vale cuando aparecen banderas. (Cuando aparece el espectador). Incluso convertir en heroínas a agresivas guerreras del monte.

La única respuesta posible no está en los papeles. El certificado de defunción invisible. Está en el sol cayéndose delante de una moto que cierra el fin de una película amateur para quedarse como una provocadora introducción en otra.

(Continuará dice la toma final. Y, efectivamente, continuó con la saga Andrea).

Horacio Oliveira

Ambulante, gira de documentales 2008

http://www.ambulante.com.mx/

"Lo que tengas"

2008-04-06T21:05:00.004-05:00

Fantasear con mis escritos. Enric me anima y tengo ese dolor en las manos – hipotecadas todavía. Diversión exhibicionista que podría meterme en problemas. “La mierda que ha sido” (hay frases que vienen por ti, por detrás). Las traiciones, con cereales y doble de yogurt. La conjunción.

>> Sigues ahí. Te siento. <<

Pocas amenazas en la noche. Sólo miedo. Los ratones, los lobos y los demás, a oscuras. Pero pura poesía. Así, con las uñas babosas te escribo. Por si te salpico.

Empecé sin haber acabado. Y la duda se quedó enganchada. De extremo a extremo. Quimeraciones. Busco matrona con aires de puta.

>> Dame, entonces, lo que tengas. <<

Quimero y Cesárea Tinarejo – a cuatro dedos

"Infacilidad"

2008-04-06T20:38:00.008-05:00

Artilugios lingüísticos que se enredan en la mente para ser escupidos erróneamente.

¿Es "felicidad" lo que quiero decir cuando pronuncio "facilidad"?

¿Existe la "infacilidad"?

(Son juegos peligrosamente infantiles.)

Quimero y Cesárea Tinarejo - a cuatro dedos

Travelling Amazonia (Marine Hugonnier)

2008-04-06T20:35:00.003-05:00

La construcción de una carretera es la demostración palpable de la vanidad y estupidez humana. El horizonte por el límite. Una trocha dentro de otra homenajeando la conquista y el tren. La sangría de los rieles tras el caucho. Y todo lo demás. Agotaremos las fronteras terrenales sobre ruedas. Perdón, la rueda se nos quedó pequeña para nuestro breve travelling. Una línea interrogativa dentro de una autopista selvática.

Horacio Oliveira

Ambulante, gira de documentales 2008
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El último tour (Marine Hugonnier)

2008-04-06T20:25:00.003-05:00

De regreso a la oficina. Estoy alucinando. Las imágenes aparecen intercaladas entre frases. ¿Son eslóganes ecológicos? El power point artístico. Y no recuerdo nada. Un globo y un paisaje apabullador. Silencio. La sombra toca los últimos rincones: el espectáculo de la naturaleza. Entradas agotadas para esta sesión por agotamiento medioambiental.

Último paseo al aire libre.

Horacio Oliveira

Ambulante, gira de documentales 2008
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Ariana (Marine Hugonnier)

2008-04-06T20:18:00.006-05:00

Si existe la compañía de aviación. El país es real. ¿De qué va la fantasía onírica de un paisaje que se esconde? Buscando el punto elevado de un poema entre urbano y rural. Entre fronteras. El avión. Si se puede entrar, la vía de salida deja de ser utópica.

Y subimos al cerro con la cámara en la mano. Atentos a una toma que lo quiere controlar todo.

¿Puede un proyecto fallido convertirse en un fracaso...? ¡Corten!

Horacio Oliveira

Ambulante, gira de documentales 2008

http://www.ambulante.com.mx/

Se busca

2008-04-06T13:20:00.001-05:00

Salvaje cáscara. Verde sonrisa con sujetador moreno. Boca. Circunvalaciones sobre una servilleta. Dientes negros con dedos largos. Y, lo sé, lista como los ojos oscuros. Saldré al paso - rápido - del crucifijo de la noche. Sin pecado. Con tentaciones terrenales. Perfidia.

Cesárea Tinarejo

Campamento de verano (Yael Bartana)

2008-04-04T17:31:00.007-06:00

Aridez provocada. Derrumbe humano sobre una casa arrasada. En el camino están las señales del delito con un toque cómico: excavadora asesina, jeep militar y, en medio, un burro con un ser supuestamente humano.

Entran los cuerpos de rescate: jubilados heroicos de tiempo libre y voluntad fanática. Entre tomas fotográficas, el ejercicio de redención. (Aunque mañana todo siga igual). Trabajo colectivo y cadenas solidarias. Oferta turística regenerativa: sentido familiar, ejercicio, entorno exótico, dividendos en la conciencia.

Se fueron antes de haberla pintado. El hogar destruido. Las tomas del documental están desordenadas, falsean la realidad. ¿Son, pues, las ruinas, el principio o el fin de esta obra?

Horacio Oliveira
Ambulante, gira de documentales 2008
www.ambulante.com.mx

Mentiras (Nick Higgins)

2008-04-04T17:19:00.009-06:00

Bella demostración de sensibilidad visual.

La única protagonista, la voz, defraudó al público actuando sobre representada en un fondo discursivo deshilado.

Y la gran ciudad de fondo. Apareciéndose a las composiciones turísticas, ingenuas, de una partitura conocida: el hambre, el contraste, la suciedad y las contradicciones. Congelad la imagen. La música la sobrepasa. Y los juegos lineales, arquitectónicos, de las obras faraónicas entre acertijos electorales.

Demasiado para un visor paseándose desde el estribo, hurtando rostros cotidianos.

Quítenle el discurso rural, disonante, el relleno politizado como telón. Música e imagen: una intimista mirada, alucinada y sorprendida, sobre una bestia que se siente pero difícilmente puede atraparse: México DF.

Horacio Oliveira
Ambulante, gira de documentales 2008
http://www.ambulante.com.mx/

Humor positivo

2008-04-02T19:01:00.006-06:00

[Soledad estridente. Corchetes en los oídos y vetas musicales con estrías. Términos griegos para decir lo mismo. Uvas maceradas enfriando la calentura de estas manos - hipotecadas todavía. No hay profesoras dispuestas a esta hora. Sangría barata en la carta astral. ¿Qué va a ser? Otra.]

Ejercicios del yo. Inspirar. Cesárea. Expirar. ¿Cesárea? Espirar. Cesárea. Yo.
Gimnasia de auto-confianza: ¡up, up, up! Arriba.
Caligrafía torcida de rastro verde: Uff...
Y vino.

Todo el vino que quepa en un beso.

[Fantasmas, fantasead con ellas. Revoltura de señales entre anhelos precisos. Al borde de esa llamada exijo claramente. Atención. Los dados tiemblan. Será un uno. Será un tres. Trece. Filo en las lenguas que escriben. Mi suerte ennegreciéndose en el cuello. Ambulancia con trompetas y al borde: Ella. Otra vez la facilidad - sincicone.]

Tetiporpi musical. Tambores deportistas lanzándose de cabeza a la partitura. ¿Notas? Compañía transparente templada. Mirándola desde tímpanos tísicos: tiemblo.

Te tiempo. (Estrofas tiritando.)

Perdidamente perdidos. Apostamos sin esperar volver a perder.

Por pienso.

[Acanallar las horas con creatividad escondida para brindar: "Fallaste culpa. Sigues ahí." Entonces es cuando pasan las cosas: mientras escribes "aquí".]

Cesárea Tinarejo

Guión 2

2008-03-30T15:41:00.007-06:00

Ventana, Rufino Tamayo

Dedicado, obligatoriamente, a Tito. (Perdóneme, maestro)

Una cucaracha escribiendo un guión donde un escarabajo escritor escribe un libro sobre un señor que se convierte en cucaracha.

Y Samsa escribe: "Tengo tres obsesiones que se repiten con insistencia desde hace demasiado: 1) ¿Dejé la puerta cerrada? 2) El revólver en la sien derecha. El cuadro de una ventana. 3) Imagino que me dejan mensajes. Oigo el ronroneo de voces que no distingo ni entiendo"; poco antes de la transformación.

Ese podría ser el primer párrafo. ¿Cómo lo ven?

Arturo Bandini

Me Sirve/No me sirve

2008-03-23T18:27:00.005-06:00

Me sirve / No me Sirve
Jorge Juan Moyano, Galería Studio Cerrillo, Inauguración 22 marzo 08

No me Sirve
Un libro pintado de blanco confundido con la pared. Una palabra “Poetique”, minúscula, resalta en la pared. No me Sirve. Una pared convertida en teclado de piano con las fotocopias reducidas de un libro. ¿No conoce al autor? No me Sirve. Una bolsa de plástico blanco colgada. Dentro la nota de un jueves. Hay un logotipo, una carpeta dentro. ¿Qué tendrá? ¿Por qué está ahí? ¿Se puede abrir? No me Sirve. El arte en Latinoamérica, en inglés, colgado, tendido o volando. Depende si es un libro, un cometa o una flecha. La respuesta no estaba bajo el libro, dentro tampoco. No. Las respuestas estaban en las sobras que proyectaba. ¿No se fijaron? No me Sirve. El bien y el mal. Dos rectángulos orientales. Blanco y Negro. Arte y Artesanos. Élite y Pueblo. Rectángulos opuestos dentro de rectángulos superiores. No me Sirve. La conceptualizada presentación no me sirve, menos, mucho menos, la que contenía los detalles pseudos-eruditos. Cristalitos para los indios. No me Sirve. Me quedé esperando, y así fue: el visitante mira a la obra. No la ve. Se acerca a ella. Una silla, encima de la silla un libro. El arte del color, también en inglés, claro. Hojea el libro. Lo deja al revés. No me Sirve. De repente la galería se convierte en teatro, la obra en atrezo, los visitantes en espectadores. No me Sirve. El autor se convierte en actor. Teatro del absurdo. Algunos lloramos por dentro, emocionados – los que sentimos respeto por los libros. ¿Ya acabó? Nerviosismo. Que alguien haga algo. Risitas. ¿Eso es todo? Risitas y un aplauso que llega de fuera y no tiene tiempo de contaminar a los presentes. No me Sirve. Alguien lo filma todo. ¿Dónde está el límite de esta obra? ¿Alguien la ha visto toda? No me sirve.

Me sirve
Los vasitos de vino y cervezas. Me sirve. El valor intelectual del galerista. Me sirve. La comezón inquieta en los corrillos de crónicas. Me sirve. La confusión, la duda. Me sirve. La provocación a nuestra sensibilidad de pueblo chico. Me sirve. El ridículo incómodo de algunos. Me sirve. El “no me gustó”. Me sirve. El “no entendí nada”. Me sirve. El “¿puedo tocar?”. Me sirve. Recordar a los que presenciaron los inicios de Kandinski y Pollock. Me sirve. Reflexionar sobre el arte “conceptual” – eso repetían todos – y su relación con lo fugaz, lo intangible, lo individualizado, lo contestatario y lo mercantilizado. Me sirve. La necesidad de incluir al autor en la obra. Me sirve. Las múltiples explicaciones, emociones e imágenes que creé en los pocos metros cuadrados de obra. Me sirve. Ver las caras y oír las reacciones. Me sirve. Preguntarme si habrá una “Declaración de los Derechos de las Obras de Arte”. Me sirve. Acordarme de aquel cuento donde un niño sentencia, inocente: “¡Pero Sí está desnudo!” y todo el pueblo empezó a ver. Me sirve.

Me Sirve / No me sirve
Los límites del arte están donde no hay límites. Todo se puede cuestionar y las obras empiezan a atomizar sus mensajes relativistas, explicativos. El arte se multiplica por uno. Por cada uno. Jugar con los marcos establecidos es cándido y audaz. Los materiales, el enredo hermenéutico, los símbolos de la cultura “difícil” y privilegiada. Símbolos viejos que mantienen cierto toque de efecto. Claro, no todo lo provocador es interesante, no todo lo nuevo es bueno. Además, ¿acaso se podría afirmar que hay una sola interpretación, una sola crítica posible? Cierto arte que nos viene es como nosotros, más parecido de los que imaginamos. Es voluble a las tendencias, mercantilizado, original y contestatario, lúdico, efímero pero joven. Siempre jóvenes.

Mézclenlo todo con pintura, escultura, diseño gráfico, juegos de interiores, teatro y discurso obtuso y plomizo y encontrarán una simpática fórmula para un sábado por la tarde. A mí, Me sirve.

Horacio Oliveira

San Cristóbal, 23 de marzo de 2008

Separación de Bienes

2008-03-22T19:29:00.010-06:00

>> Me quedo con tu sonrisa. La despreocupada e infantil. La imagino pegada a un baile conmigo. Te pones ridícula pero te sientes única, protegida y amada. Me quedo con tus manos con su lengua haciendo pasillos jugosos en mi piel. Los abrazos, todos. Los de las tardes ante la tele. Los furiosos y temblorosos de las despedidas. Los suspirados. Y los que están en medio desde el último que me diste. Hasta me quedo con el delantal manchado de harina mientras doras galletas. Tus ojos brillando de satisfacción porque han sido seducidos con elegancia. Alrededor, las mesas, estamos en un restaurante con magia en la cocina.

Brindemos.

Disculpa, pero también me quedo con el recuerdo de nosotras haciendo el amor (suspiro)... aunque no lo juegue.

Me quedo con la imagen del día que te conocí <<

Cesárea Tinarejo

"El principio del placer"

2008-03-22T19:06:00.011-06:00

Paseo distrayendo la mente. Hipersensibilizada, me lanza mensajes desde el subconsciente. En forma de títulos de libros o autores.

Entré al mercadillo de libros para quemar horas (achicharrarlas) y encontré, "La mujer rota" de Simone de Beavoir de la cual leí una breve nota biográfica recientemente en Letras Libres. En la contraportada se lee: "En el desconcierto, la tristeza, cuando uno se siente quebrantado o desposeído de sí mismo, experimenta la necesidad de narrarse".

Después una reliquia de 1957 que, ahora que lo abro me doy cuenta, está dedicado por el autor, Roberto Núñez y Domínguez a Dolores del Río, que es una artista cinematográfica de la época. ¡Por diez pesos! Lo elegí porque el autor es veracruzano y desde su prosa grandielocuente y poli-adjetivizada sentí vergüenza ajena y propia. Hay que aprender de estos "no-estilos" leyendo "Sol y Luna de España".

Le sigue "El Satiricón" de Petronio. Un clásico a buen precio, regateado, es una metáfora ¿no? Además, en las primeras líneas que leí, el texto era carnal y descarnado. Me gustó doblemente la idea.

El cuarto en ser comprado ha sido el poema "Martín Fierro" de José Hernández. Editorial Atlántica, Buenos Aires, 1970. Dos o tres razones poderosas también. Primera, repite la anterior: un clásico rebajado sabe mejor, más humano. Segunda: mortificar a los lectores argentinos que lleguen a esta línea. ¡Fíjense cómo cotiza su obra Universal! Tercera inculta: porque están los versos pero debajo de ellos la explicación narrada. Lo leeré en prosa. ¿No es contradictorio? Aquí unos versos:

"Por más que uno sufra
Un rigor que lo atormente
No debe bajar la frente
Nunca - por ningún motivo;-
El álamo es más altivo
Y gime constantemente."

El último ha sido la guindilla o la puntilla. Estando yo arrastrando mi tristeza sensibilizada, mi ojos se detienen en una promesa: "El principio del placer" de José Emilio Pacheco, ha sido adquirido con la esperanza que sea un manual. Un conjunto de cuentos más una novela para aprender, para llegar de nuevo al lugar de salida. El principio del placer.

Quimero

Guión 1

2008-03-22T18:43:00.012-06:00

Hola a tod@s, les doy la bienvenida a este nuevo espacio en Quimeraciones. Soy Arturo Bandini y mis "post" irán sobre cine. Sí, me dedicaré a publicar y a regalar ideas para guiones. Así de sencillo. Además, todos aquellos visitantes que deseen aportar a los guiones, sugiriendo giros, desarrollos y desenlaces, serán bienvenidos. La propuesta: ¿qué tal que nos roban alguna idea y alguien se hace muy rico gracias a nosotros? ¡Nos quedará el orgullo de ser los "culpables intelectuales" de tal proyección artística! ¿No les parece divertido?

Como el guión es un producto siempre inacabado y porque suele ser la cuestión más problemática, dejamos los títulos para el final de la película. Así que los iré numerando para identificarlos.

Guión 1, marzo 08, SCLC

Un protagonista (la idea de un hombre sufriendo la separación de su pareja es buena y puede enlazarse con un final romántico) pasea abatido. Antes en una venta callejera ha encontrado un libro por un dólar que está dedicado por el autor a una conocida artista de cine.

Luego sigue esto: se encuentra una cámara digital abandonada en las escaleras de un plaza, ante una Iglesia (este detalle puede ser simbólico en países muy supersticiosos). Cuando pasó por ahí - antes de dar la vuelta por la parte trasera - vió a un joven turista con pantalones cortos y calcetines blancos sentado en ese lugar. En el primer o último escalón, según por donde se baje o se suba.

La trama: ¿qué hacer? Una vez en la bolsa, el debate interno: (a) Tratar de encontrar al dueño. Para ello publica las fotos en su blog y lanza mensajes por todos los medios. (b) Tratar de devolverla pero con una fuerte resistencia: ¿es digno que él vea las fotos? Y de ahí - una versión para un público más francés - se imagina historias posibles alrededor de las fotos y sus protagonistas. (La película, contendrá muchas películas pues cada posible sub-historia será filmada) ¿Qué tal que pertenezca a unos amigos conocidos? ¿Y si es de la mujer que conoció poco después? ¿Y si de esas fotos depende el patrimonio, la muerte o la felicidad de alguien??

¿Ustedes, espectadores, qué harían?

Arturno Bandini Los Ángeles, CA

La Procesión

2008-03-21T08:05:00.007-06:00

Va por dentro, arrastrando la penitencia acumulada de dudas y errores. Acto de constricción privado paseado por calles atestadas de turistas religiosos. Hay que dar esos pasos. Pocos y lentos pasos, siguiendo la liturgia de la representación al ritmo atormentado de los tambores y trompetas. (Tomar fotos, muchas fotos). Capirotes morados sudando lágrimas secas. Llevo encima el celular por si me habla. Voy rezando una retahíla inconexa de plegarias para que me llame. Desde ese otro mundo sin cobertura. ¿No que Dios llegaba a todas partes? Cuando la tecnología divina se estropea no hay Semana Santa que luzca elegante. Ni alegre.

Quimero

"Recaída"

2008-03-20T09:00:00.008-06:00

Tendido en un tabique, el ojal, mira a través de la pantalla y deja pasar el rumor de bits. En ese momento imagina un detector de falsedades. La máquina de la insustancialidad. Órgano estético creado por un Dios fanático para erradicar la contaminación de Ego en las cavernas. Que alguien haga algo. Por favor. Y los críticos vuelven a escribir. La única plaga sin exterminar.

Cesárea Tinarejo

¿Por qué los hombres somos infieles?

2008-03-17T20:28:00.003-06:00

Meterse con un topicazo como el que presenta el título es ya un ejercicio de evasión de lugares comunes. Para arrancar con actitud científica habría que desmenuzar un poco los conceptos iniciales. Tal y como está planteada la pregunta, pareciera que la infidelidad es patrimonio sólo de los hombres cuando, afortunadamente, la progresiva equiparación de la mujer en las sociedades post-industriales ha abierto o normalizado ese tipo de conductas del otro lado. No se trata de una división genérica tan tajante. Siguiendo con la necesidad de pulir inicialmente lo burdo del enunciado, habría que señalar que no se refiere a todos los hombres. La pregunta, pues, se ciñe a los motivos de aquellos varones que deciden saltarse la monogamia. Para llegar hasta el primer punto y aparte es necesario cerrar insinuando que existen diferentes tipologías de infidelidad. Las hay puntuales y completas encerradas en una ocasión propicia y donde el intercambio de placer no connota otras consecuencias; y las hay constantes y paralelas donde siempre aparece la mujer ofendida, vilipendiada, entristecida.

Con la anterior y acelerada introducción, la respuesta podría convertirse en un voluminoso tratado de psicología particular y social. Pero dada la limitada extensión disponible y el carácter lúdico de este ensayo, pasaremos de puntillas por las limitaciones iniciales para arrancar con las respuestas.

Hombres y mujeres somos diferentes. Físicamente hay diferencias sexuales por la necesaria función reproductora y también nuestro cerebro se ha conformado atendiendo a parámetros de adaptación exitosos. Como estamos en el párrafo de las explicaciones científicas, voy a usar el argumento sociobiológico más trillado y eficaz para iluminar la respuesta: el diferente comportamiento de cada sexo ante los celos. Los hombres, en esa etapa primitiva e instintiva, donde nos equiparábamos con el resto de los seres vivos en el intento de sobrevivir y mantener la especie; teníamos la misión de maximizar las posibilidades reproductivas. Por ello, cuantas más mujeres fertilizáramos, mayores oportunidades de éxito teníamos. Los celos, vendrían justificados por la sospecha de que nuestra pareja hubiera concebido un hijo de otro hombre. Ahí, todos los esfuerzos para alimentarlo servirían para asegurar la pervivencia de una carga genética de otro. En cambio, la mujer se preocupa por la supervivencia de su prole sin importar tanto la semilla masculina. Al cabo, todos son suyos. Podría disculpar más fácilmente los escarceos de su compañero con otras hembras, hasta incluso la concepción de otros hijos, pero de ningún modo que él descuidara sus obligaciones con la familia para asegurar su manutención. Se encelaría cuando el hombre dirigiera sus esfuerzos productivos a mantener otro núcleo familiar. Como mamíferos, nuestras pautas de comportamiento sexual son diferentes. El hombre se ha encargado de la concepción, donde su inversión es relativamente poca; y la mujer de la reproducción, donde la inversión es significativamente mayor. Es por eso que la mujer ha vendido históricamente tan cara su sexualidad. Tiene más que perder si no negocia bien antes las condiciones familiares.

Pero años de civilización y el desarrollo de nuestras facultades racionales han ido puliendo esos atavismos instintivos. Nuestra capacidad de reconocernos hace que podamos decidir por encima de mecanismos tan mecánicos. Hay razones culturales, como no, en la infidelidad. La máxima expresión de virilidad masculina (tótem creado y mantenido por las propias madres) es la descendencia. Pero qué pasa cuando la contracepción se vuelve regla y el objetivo no es la prole o el reconocimiento social de nuestras aventuras extra conyugales. En el siglo del individuo, los argumentos – y por lo tanto, la respuesta a la pregunta – se multiplican por cada uno de aquellos hombres que se siente interpelados. No hay una razón genérica. Esta afirmación sumirá en la desazón a aquellas mujeres que esperan entender el comportamiento desleal de su compañero. Hay cierta evidencia empírica de que estadísticamente el hombre cae más fácilmente y a menudo en la tentación sexual. Esa afirmación se matiza en cada cultura y en cada momento social pues hay pautas de comportamiento que evolucionan y cambian. Pero la única respuesta posible es la que cada individuo quiera ofrecer. Y como no todas las infidelidades son iguales, no todas las respuestas son parecidas. La complejidad puede ser tan densa como deseemos o tan superficial e inservible como necesitemos.

Pero no se puede entrar y salir así de un tema sin mojarse los calzoncillos. Como hombre, puedo jugar a las respuestas. Para ello (y para ocultarme) voy a mezclar las posibilidades especulativas y las reales. Como diría Fernando Vallejo, “no entiendo más que la perspectiva de la primera persona. Es una farsa meterse en la mente de tantos protagonistas”.

Necesito seguridad y estabilidad. Ambas para garantizar una parcela confiable en mi vida. Ahí reside mucho de la fortaleza de mi carácter. En una relación obtengo ese reflejo positivo y realizador que me anima a superar los momentos de duda, de incerteza vital y apatía existencial. Conozco mis debilidades pero también los remedios que las compensan.

No pierdo la actitud del eterno adolescente. Me atrae la aventura, lo desconocido y nuevo. Soy poco maduro y no quiero sacrificar nada. Los compromisos son cargas pesadas que me obligan a tomar una decisión. A optar por esto u lo otro cuando yo lo quiero todo. Y parte del riesgo es intentar obtenerlo todo al menor costo posible. Soy infiel porque me gusta la seducción. En ella hay una vitalidad intrínseca: nos volvemos a inventar para alguien. Siempre son ellas las que deciden, las que nos escogen. Al menos esa es una de las mejores mentiras que nos ayudan a superar la culpa.

Una infidelidad no está directamente relacionada con la situación de pareja. Son esferas independientes. Bueno, podrían serlo mientras cada parte pueda hacerse cargo de sus necesidades sin afectar a la otra. Pero ellas saben, siempre acaban por enterarse. Y es entonces cuando tenemos que obligarnos a buscar respuestas. Antes, simplemente, ni siquiera nos planteamos la necesidad de justificar nuestra decisión. La naturalidad con la que nos metemos en la cama con alguien fuera de la pareja es proporcional a la escasa significación que le damos al hecho. Inversamente proporcional al caso femenino que cuando lo hace invierte muchos más afectos y un grado creciente de compromiso.

Las infidelidades son nuestra mejor terapia contra la vejez, un antídoto contra el peso de la muerte. Es el manantial de la eterna juventud donde hallamos esa energía para seguir adelante. La diferencia en nosotros está en la sed y la audacia necesaria para arriesgarse. Amamos a una mujer pero deseamos al resto y esa contradicción nos hace más humanos, vulnerables, abundando en el eterno mito de ser niños anhelando el abrazo materno.

Siempre es mejor una infidelidad no buscada, accidental y anecdótica. La cual desaparece sin dolor y permite restablecer el equilibrio entre la seguridad y la aventura. A veces, engolosinarse es peligroso. No hay nada peor (y mejor) que una etapa de esquizofrenia emocional donde se confunden las esferas del deseo erótico y el amor emocional. Pero con la experiencia asentamos las tácticas más saludables. Sin perder, eso sí, el sueño de una nueva locura pasional que nos haga abandonarlo todo por la quimera de nuestra propia imaginación.

Quimero

Perfidia

2008-03-16T18:56:00.004-06:00

Perfidia (Del lat. perfidĭa). 1. f. Deslealtad, traición o quebrantamiento de la fe debida. (RAE)

Bar y Bocadillos. Yo no sé ustedes, pero viendo la postalita de la inauguración ¿alguien dejaría de probar cualquiera de los suculentos bocaditos que ofrece la carta? Con una madona tan sugerente, entre lo sagrado y lo prohibido, generosa se mire por donde se la mire; esperando del otro lado de una barra que se reestrena ¿quién puede estar convencido de su fe? Yo no. Sé que ustedes tampoco.

"Perfidia" inauguró el sábado 15 de marzo. Detrás de sus puertas un espacio comparable a otro y con carácter particular. Se consiguió lo esperado: lograr cierta continuidad del concepto anterior haciéndolo parecer nuevo. El equipo de diseño-mano-de-obra-fraternal-y-barata estaba pletórico y entusiasta (y manchado de pintura). En pocos días habían convertido un frutal en una promesa pecaminosa, cachonda, con estilo y color. Enhorabuena. Los borrachos sempiternos de San Blas agradecemos retomar nuestros rincones. Extrañaremos, eso sí, la generosidad del anterior barman que ahora se luce brillante y satisfecho como empresario de los tragos. Amén y suerte.

A esta crónica sólo le falta decir lo que es obvio: entre las paredes recién pintadas, las mismas caras tomando los tragos de siempre. Así que no nos queda más que seguir esperando la llegada de la provocación en forma de mamas grandes y con un logotipo recién tatuado sobre el pubis. No perdamos la fe, sigamos buscando bajo las faldas.

Eduardo Torres
Cronista de San Blas

Vaca espantándose las moscas

2008-03-10T10:05:00.005-06:00

La simpatía irónica la pone un cáctus y una pirámide que podría ser azteca o un montículo de estiércol engañoso. De espaldas pero girando la testa, una vaca persigue con la mirada el movimiento cubista de su rabo. Incómoda por esos seres diminutos y pegajosos que Monterroso destacó en uno de sus libros y que, curiosamente, no resaltan en los tonos acres de un desierto mexicano y caliente.

Horacio Oliveira
Inspirado por "Vaca espantándose las moscas" de Rufino Tamayo

Las puertas del cielo

2008-03-09T21:37:00.002-06:00

Cuando estoy lejos de ella la invento. Invento nuestro amor. Pero, sobre todo, la invento a ella. Se transforma en una amante sedienta, en la compañera incisiva y creativa que me catapulta a rutinas exclusivas. Profundizo en su pensamiento y en su estética. Más que la nostalgia – que es mucha y agobiante -, la culpa me entierra y el espejo me envía mensajes claros. Todos dicen, más o menos, lo mismo: “Idiota, ¿por qué no aprovechaste cuanto tuviste la oportunidad?” Y es cuando me lanzo de puntillas por los lugares comunes. Repitiéndome como un mal poeta. Y escribo puentes de tinta para alejarme. De repente, todo está más oscuro y las lágrimas se endulzan con la derrota. Sí, pues: “Las puertas del cielo”.

Quimero

10 años

2008-03-02T21:50:00.006-06:00

Diez años, diez palabras; que son tres: "Sí, os quiero"

Por los que han estado estos años, y más. Por los que estarán los próximos. Y, más importante, por los que estarán siempre. Gracias.

Quimero

octubre en EARTH

2008-03-02T21:42:00.004-06:00

Fulminante cerilla varada en la colina plana de un pañuelo del siglo XV. Coroneles con escafandra persiguiendo a corsarios en ala delta mientras los mercados financieros hacen crack y todos saltan de las Torres Gemelas. Mausoleos de la ironía religiosa cuando la nueva cruzada nos lleva a las mismas tumbas con pretextos ecológicos. Hay un punto individual que no se distingue en el horizonte. Revoltosos anónimos con gafas de sol que tapan más los ojos que los senos operados. Vídeos musicales al ritmo de cuerpos que se sacuden pidiendo lo mismo: fóllame, fóllame. Y escritores clavados en bosques húmedos – oh, repetición – de un trópico gringo comprado hace años con dólares anti-socialistas. Musas hispánicas revolcándose entre jamones mientras tetas saben a tortilla de patatas (enhorabuena, Javier, por el Oscar). Amigas misteriosas que se enamoran de poetas cinematográficos que no saben dirigir un guión. Hijos e hipotecas de una generación que da vueltas al centro comercial - para acabar entrando, sin convicción y con culpa. Arbolitos en los parques y putas dominicanas y kurdas en los jardines. Decoración navideña en este otoño.

Cesárea Tinarejo

29 febrero - La última pachanga

2008-03-02T16:08:00.016-06:00

Pues sí, eso de "última" nos puso a todos un poco incómodos. ¿La fatalidad de los 40 años? ¿Pero acaso no es una bendición matemática haber nacido un 29 de febrero?

Como quiera que fuera, la fiesta fue. Y sí que se notaron algunas diferencias, la verdad, para qué ocultarlas. Para empezar, los detalles incipientes y ruidosos del aburguesamiento: 1) Excelente comida encargada, tacos sabrosos con servicio incluido. Se acabó la época de las fiestas de “traje” con sus coloridas y socorridas ensaladas, tortillas españolas y suculencias trashumantes 2) ¿Se acuerdan cuando la banda llegaba a tocar por el placer de celebrar la amistad y la fiesta? Olvídense, los cuates ya están a otro nivel y sin contrato de por medio, ya no llegan a cualquier patio de vecindad con su talento y virtuosismo. (¿Cómo era aquel discurso anti-sistémico y anti-neoliberal que repetíamos tanto?) 3) La ley seca pertenece al pasado. No hablo de Chicago, sino de aquellas fiestas donde el alcohol escaseaba y siempre había que hacer colaboraciones para salir por más six. Nada de nada, algún invitado tuvo un brote de sinceridad al ver el bar tan bien servido: joder, da hasta pudor ver tanto pomo disponible. 4) Nadie se dio cuenta y eso es la mejor prueba de éxito: tanto las localizaciones como la decoración ayudaron a crear un clima próximo y la banda se sintió a gusto.

Conclusión primera: digan lo que digan los críticos del confort, la logística vaticinaba un pachanga morrocotonuda (o sea, de puta madre: o sea, guey, jodidamente buena).

Hecho primero: A pesar de que había en el programa algunas poesías preparadas, los versos vinieron sobrando porque la música fue la protagonista. Y vaya que debe ser un regalo precioso para un músico tener en su fiesta a una banda cabrona, bueno, buena. Y ese Abraham nos dejó babeando desde su estoica barba y el timidérrimo Jon colgados de una puta escala eléctrica que nos hizo retorcernos de sabor. Por cierto, algunos expertos se dieron cuenta que Tim tenía prevista la banda sonora del evento y nos regaló piezas musicales para eruditos. (Mientras, el resto, devorábamos los tacos de cochito).

Pero ya nos conocemos ¿no? Burros y abrevando y fumando, la cosa se puso enseguida jacarandosa. ¿Y qué mejor que pinchar la solucionadora salsa para mover los sobacos? (Algunos movieron también otras partes, ciertamente).

Hecho segundo: Entre salsa y salsa se coló otro concierto. Y que no me acusen de analfabeto musical (que sí, la verdad) ni de arrimado o lambiscón. Pero lo cierto es que Tim y sus muchachos (todavía sin nombre artístico) sonaron de poca madre. Quizá por jugar en casa, quizá por los equipos, quizá por la guitarra de Javier, quizá por estar en familia, quizá por la emotividad del encuentro… lo que sea, pero la voz del homenajeado se cargó de fuerza y alegría y hasta el más pedo de la banda hizo lo suyo por seguir el ritmo.

Hecho tercero: Vino la salsa y la alegría, y la pachanga se alargó y se alargó.

Hecho cuarto y quinto: El delicioso pastel se quedó en el horno y nadie se acordó de él. A la mierda con los rituales clasemedieros. Arriba la improvisación y fuera Las Mañanitas.

Conclusión y final: Joder, que sería una puñetera lástima que de aquí a cuatro años, como mínimo, no tengamos otra pachanga bisiesta para hacernos otros retratos de familia y reírnos más de nosotros y de nuestros discursos andantes.

Ep, y Enhorabuena y Felicidades para Tim.

PD. Adivinen qué poeta local se quedó hasta muy, pero muy, tarde elucubrando desde un discurso nacionalista, sobre la emotividad mexicana sorprendida por la fraternidad universal, rodeando a un par de pacíficos (y cansados) británicos.

Eduardo Torres
Cronista de San Blas

Nota: Más abajo encontrarán una selección de fotos by Charls

Llegaste ayer

2008-02-29T09:11:00.005-06:00

Llegaste ayer con la cena
para quedarte hasta esta noche

todo un día para amarnos
uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete
estallidos en el abismo
apurando los cuerpos

llorando la fatalidad

Somos esas lágrimas
y las que vienen con la memoria

Nos seguimos separando
mientras estamos juntos
para buscarnos
en la distancia

Cesárea Tinarejo

Bailadoras nocturnas

2008-02-29T09:06:00.004-06:00

Gitanas grises. Folclóricas de manos andaluzas, mestizas, en una escenografia ordenada, geométrica y precisa: el hombre es la presa que se acerca a la pintura, a la noche, buscando alegría. Atraído por la lujuria o la soledad o ambas; caigo en las garras de rapiña, rojas, sangrantes de pintura para iluminar el peligro. Cuidado. Las heridas de la noche son reales y superficiales. No se olvidan con el día pero se confunden con otras noches, con otros bailes de noches y desnudas.

Inspirado en "Bailadoras nocturnas" de Rufino Tamayo
Cesárea Tinarejo

Quimeraciones

2008-02-24T08:39:00.003-06:00

Quimeraciones. Otro blog. Una estrella más en el firmamento electrónico. Constelación pequeña. Pocos astrólogos la conocen. Nace y, cuando llegue, su luz estará muerta. ¿No es bello? Nos inventamos por el placer de iluminar unos instantes en la mirada de alguien. Un destello breve y fugaz que, sin embargo, alumbra la historia y las dudas. Bienvenida, pues, esta luciérnaga de febrero. Un mes, por lo demás, frío y solitario. Afortunadamente, el más corto del calendario. (Pero este año es bisiesto).

(PD. Gracias, Paula, 222)

19 de febrero

2008-02-24T07:51:00.003-06:00

Héroe literario de la monotonía. Al frente, todo un día entero. Abajo, mi carácter encogido dentro del estómago. Los puntos vitales de la rosa de los vientos de un solitario. Ahab, al menos, tiene su pesadilla blanca delante. Yo me enfrento a un horizonte calmo y acerado. Cada minuto más lejos de mi isla. Más tarde. En los sueños, piratas saquean mi despensa de caricias. Llegan por la tarde y se quedan a ver televisión. Aún con legañas y dolores musculares, izo mi bandera blanca sin rendirme y la mancho de tinta. Estoy a proa, con el pecho descubierto y escozor en los cojones. Estoy aprendiendo a desconfiar de las visiones. Aprendiendo a buscar nada en el horizonte. Tengo suficiente café y mucha electricidad. Menos en la cocina, hay luz.

Quimero

Día 3

2008-02-23T18:37:00.003-06:00

“Yo, en alta mar de cielo
estrenando mi cárcel de jamases y siempres”

Gilberto Owen
Simbad el Varado
Día 3

Sigo anclado a la playa del día 3. Rebuznando dos versos sueltos que me llevan a Comitán, despidiéndome de ese horizonte azul donde flotan nubes y el reflejo de sus ojos bajo la sombra del sol. Y, en el siguiente, estoy contento como niño con regalo: una prisión hecha a la medida de mi mente. Tan circular como bipolar. El perfecto laberinto para perderse por otros dos lustros y salir endiosado. Como capitán de este bote sin remos, sigo achicando el agua que se acumula en las páginas. Podría preocuparme por el rumbo pero me distraigo con seguir a flote. Itaca queda más cerca que Playa del Carmen y el verano se hundirá muy pronto. Sé que las velas no están listas para entonces y mi única bandera no será la pirata. Así que le doy un par de vueltas a la brújula y compro la dirección más sencilla que no suele ser la más corta. Al menos, en estos mapas trucados, donde los corazones son tesoros escritos con tinta azul. Como mi barba. Barba azul.

Quimero

Atenco

2008-02-23T10:38:00.003-06:00

Atenco, de Cecilia Monroy

Hay fotografías con una sexualidad brutal. Rayanas en la pornografía. Me doy cuenta de ello cuando compruebo que nadie mira lo que yo veo y mi rubor no se siente acompañado.

"Atenco" puede ser el nombre de un antiguo campo de batalla pero para mí es desde hoy un ombligo desorientador desde donde apenas se puede huir a unos pechos revolucionarios que contienen, arremangados, el secreto de la clandestinidad.

¿Por qué una mujer enmascarada provoca tanta turbación? ¿Es ese machete el complemento fálico? ¿Qué erecciones crecen tras esa sombra fatal que provoca deseo al tiempo que temor?

Quizás la respuesta está en los subtítulos de una hoja poco afeitada. Demasiado estética. Amenaza de papel sensible. Pero ese ombligo, esos pezones reclamando, demandando, una lucha erótica.

Horacio Oliveira

horaciooliveira@prodigy.net.mx

Horizonte blanco

2008-02-23T08:58:00.002-06:00

Estoy dentro de la copa de vino
traduciendo las curvas que se reflejan
en oros distorsionados
la gota pegada al vidrio
repite, multiplica
un horizonte blanco
cuyo sabor hago esperar.

Está ahí, encima de la barra
un universo al que nadie
(salvo yo) presta atención.

Cáliz de la noche solitaria
gasolina de un corazón empequeñecido
pus de la intranquilidad

Y me la tomo sorbo a sorbo
como desaparecen los universos
sin dejar más rastro de memoria
que el polvo
que gotas circulares en la madera
que el camarero limpia

sin mirarme
(sin saberme)

Cesárea Tinarejo

Todo va a salir bien

2008-02-23T08:33:00.001-06:00

“Todo va a salir bien”. Las dos se despidieron con esa sentencia. Y salió mal.

Hoy estoy enojado con el optimismo, con las recetas empresariales de las sonrisas automáticas. Pero me resisto a dejarme arrastrar por el oscurantismo de la negación a pesar de que sus síntomas están aquí: la dificultad para abandonar la cama, la difícil y compleja tarea de organizar un fin de semana para distraer la ansiedad y el desasosiego.

Ayer le escribía a una ocurrente conocida: “… sigo encerrado en el misterio de mis diarios y la antidiluviana estilográfica. Me gusta mancharme los dedos.” ¿Por qué pasar de ese extremo hacia la morbosa exhibición de reflexiones y emociones?

Por eso mismo, porque todo va a salir bien.

Quimero

-me

2008-02-22T21:32:00.002-06:00

Música en rollos de arroz
chocolate mezclado con tinta
azules rebozados
jadeando una sospecha
fútil

pero, pero, pero

en este minuto animal
soy
y hay estelas de poetas
universales
sonriendo, llorando
(-me)

desde un Olimpo pecaminoso

Cesárea Tinarejo

Declaración de principios al principio

2008-02-22T21:17:00.000-06:00

Después de meses resisitiéndote, Quimero, te ves publicando tu blog. Tantas reflexiones negativas sobre esta moderna epidema endémica del yo, donde todos tienen tanto que decir sobre todo y muy pocos tienen tiempo para leer (o pensar) sobre nada; para acabar cayendo en la tentación por vía de una tarea escolar. Ver para creer.

Así, de pronto, siendo las 18:04 de un Martes y Trece de 2007, convoco a la superchería tradicionalista e invoco a los espíritus de a) la creatividad b) la belleza c) el interés público d) el beneficio económico. Favor de señalar la que considere correcta.
¡Enhorabuena! La respuesta correcta es: e) la hinchazón del ego y sus consecuencias en la entropía universal.

¿Qué mejor iniciar con un título tan enredado para el primer artículo? Así nadie se llama a sorpresa. "Quimeraciones" es algo en potencia. Así como el feto que se forma dentro de su barrigona madre (menuda metáfora ¿eh?), así está Quimero en este momento: sintiendo cómo se le inflan los testículos y se definen morfológicamente las semillas que esparcirá por este espacio.

De entrada, quedan avisados los timoratos, bienpensantes y pardillos varios del jardín tecnológico. La cosa va de experimentación, choteo y jerga piloto. (Que mis colegas seguro le van a poner "sazón" empírica, intelectualoide y mucha, pero mucha seriedad a la cosa.)

Como diría Isaac Newton, "No hace falta saber física para comer manzanas. Pero sin manzanas..."

... es bueno

2008-02-22T21:16:00.000-06:00

"... es bueno seguir multiplicando los polvorines mentales, el humor
que busca y favorece las mutaciones más descabelladas [...]
es bueno que existan los bestiarios colmados de transgresiones,
de patas donde debería haber alas y de ojos puestos en
el lugar de los dientes"

Julio Cortázar

Q

2008-02-22T21:11:00.001-06:00

quijote m. Hidalgo. 2. Soñador.
quimera f. Ilusión, ficción, fantasía, fábula, delirio, desvarío. 2. Pendencia, contienda, cuestión, pelotera - antónimo: Realidad

Diccionario esencial "Sinónimos y Antónimos Lengua Española", Vox, 1998

quimera f. (del gr. khimaira, animal fabuloso). Monstruo fabuloso. (V. Parte hist.) / Fig. Idea falsa. (SINÓN. V. Fábula e ilusión. Contr. Realidad.) / Fig. Pendencia, riña / Zool. Nombre de un pez y de una mariposa.
quimérico, ca adj. Que se forja quimeras; espíritu quimérico. (SINÓN. V. Soñador.) / Sin fundamento: idea quimérica. (SINÓN. V. Imaginario.)
quimerista adj. y s. Amigo de quimeras. / Aficionado a riñas o pendencias, camorrista.

Pequeño Larousse ilustrado, 1993