La silenciosa indiferencia de los que interpretan el mundo desde palcos diferentes. En una comunicación plagada de ausencias. Algunas fotos. Inventario de soledades. Como si los artilugios de los géneros se descompusieran en dos fórmulas. A saber: la poesía y el sexo (aquel que traspasa la gimnasia de los fluidos).
No sé si te echo de menos. No sé si el extrañamiento es lo que propicias. Mi silencio es un espacio. Para que sanes tus vacíos y (no) los llenes de inventarios de cosas. Tipo: "Hoy fue un día productivo".
Ahora, odio a quien mi dijo "Eres un artista" cuando decía "No sabes vender(te) en un mercado de Egos totémicos".
Creo que mi reacción (justa) debe ser pedir otro aumento de sueldo.
Cesárea Tinarejo
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