Gemma, guaita les flors!

Amb les mans com únic embolcall
deixo al terra els records i fico a la caixa l’atzar
que no es deixa decorar
per tractar de mirar sense veure
el interrogant del teus somriures
(hauria d’escriure ganyotes?)

Així com repeteix Joan Manuel Serrat
ara fa molts anys que dic que tinc molt anys
i encara em trobo felicitant-te de tant en tant
de tant en un any

Gemmix obre el regal mentre l’acabes de llegir
és aixo, tan sols
al moment que els teus ulls arribin al punt i final

aquest no haurà fet sinó començar

(Felicitats)

El viatge d'Ulises

Los 15' y poco más segundos de fama que estrenan la cinematografía de la "década prodigiosa". Precisamente en un momento donde el romanticismo está de rebajas y el guión hiere a un corazón aterrizando en la pista de la realidad. (Hay una versión traducida al español en YouTube pero dejen que el catalanismo resuene con el tzeltal...)

Perro autoexistente

A dormir, monstruo
a soñar, Manel

[Las íes esos penes
caligráficos
disminuyen en mi trazo
erecciones lingüísticas
que se masturban
sobre
el papel]

Puedo abarcar con todos mis dientes ese corazón en blanco y negro que fermenta en tinta roja las palabras - pinceles juguetones en el limbo de la muerte. Muerte.

{La suerte del que no recuerda los títulos del azar que en la biblioteca de los sentidos nos enseñaron a crecer}

Besos como versos
sin traspiés

(La estoy esperando. A mi novia sin velo. Que me mira por el ombligo antes de besarme. Por si llega el verso antes que los invitados. Ahora que los que aplauden apenas ensombrecen el renglón. Que se desvía hacia el público. Bien. Qué bien repetiría el filósofo. O era poeta).

"Mínimo dos, máximo uno"

/Mi cetro a dos manos
codicioso juego
sin más amor
que el placer de saberse
bueno, nuevo
entre esos pensamientos
de calor en movimiento.

La í escrita
en el suelo
con una gota
semental
hacia lo pasado
y otra
aquí/

Apuntes del último Encuentro Internacional

Para Hubert y todos los abuelos...

- “Aquí venimos para aprender a ver más triángulos”
- Observar alrededor, aprender.
- Después de tanto tiempo organizando estos eventos, más del lado de la enseñanza, aprendo la estrecha relación: enseñanza-aprendizaje. Dejar un poco el peso de que todo salga bien, delegar para tomar lecciones.
- Los valores, el compromiso orientado al bien común.
- El equipo, una ensalada con ingredientes diferentes. Todos con un reflejo diferente de energía y una reacción distinta desde la mía.
- Lo mismo con los participantes.
- ¿Cual es el impacto de lo que hacemos?
- Los participantes llevan sembrada una semilla, cada quién la hará germinar de una forma u otra. Nada se desperdicia.
- Abrazos largos, mejores que las palabras. Gracias. Alegría y satisfacción.
- El cambio climático. Los efectos de la plaga humana sobre su propio ecosistema. Un suicidio colectivo. El planeta sobrevivirá. La vida, en cualquier forma, también.
- ¿Es sensato concebir un hijo en este contexto?
- El Ego combatiendo a kilómetros de casa pero presente. La sub-sombra doméstica jodiendo la felicidad tranquila.
- Desconfianza. Es un caparazón que me hace sentir incómodo por absorber, por paladear la vida sin ansiedad. Pero respiro y me relajo. “Esto es la vida”.
- Un canuto matutino, unas reflexiones sintetizadas y la soledad que deja el grupo al despedirse.
- Hermanos menores que me enseñan, que me educan.
- Vivo en una generación atrás.
- Vengo de una generación adelante.
- Mi esquizofrenia es la desubicación de mi personalidad.
- Soy el último póster, slogan, mito que se proclama.
- El eterno adolescente resentido.
- La vergüenza
- Busco en Google:
- ¿Se suicidan los animales?
- ¿Por qué envejecer?
- Anverso y reverso de la misma pregunta, de este estímulo:
- Es su rostro la fotografía del bebé hace 113(1) años, los ojos en blanco del que quiere ver. (¿Extinguiremos también a los abuelos?)
- Un suspiro de energía, la breve huella ecológica
- Del Amor

Quimero, 18 de julio, ¡Viva la República!

(1) Hery Allingham, http://www.elmundo.es/elmundo/2009/07/18/obituarios/1247909138.html “El británico Henry Allingham, el hombre más viejo del mundo según el libro Guiness de los récord y ex combatiente de la I Guerra Mundial, que atribuía su longevidad al tabaco, el whisky y las mujeres, ha muerto a los 113 años.”

If I could turn back time

Noche de vueltas alrededor de la cafeína de tazas innecesarias
noche de morder las almohadas sin encontrar la salida del sueño
noche sin las velas de las sábanas
sin viento para avanzar por el camino hacia Itaca
noche que pasa contando preguntas
perdiendo las respuestas

Me levanto ávido de letras, de emoción, de música
algún leve contacto con la ilusión de estar vivo

cuando el frío con sus altavoces de silencio acompañan cada pensamiento

nada más purificador que unas lágrimas para desayunar
un “a la mierda” en la espalda
un video de Cher semi desnuda animándote a reír
un desayuno chapín
la descarada insolencia ante un informe fermentado de atraso
la culpa
y esa sensación valiente, latente

de saber que puedo realmente mandarlo todo a la mierda
justo antes de empanzarme de kilómetros
por las curvas de una carretera que siempre
siempre

me arrancan un poema

tan maldito como su historia

palabrejas podridas de tan repetidas
el ánimo me alcanza para sacar la rabia a golpe de lágrimas
ejército húmedo, desalinización terapéutica

antes de subir una ruta que se amarga en el paladar
pasando por el jardín imaginario de las Sirenas
¿quién me amarrará al poste?
Ulises, ¿trajiste la cera para tus oídos?

Los mitos se mezclan con terminaciones de profecías
con los cataclismos financieros
con la ilusión de jóvenes que sueñan las soluciones del futuro

ahí me vi
encima de una discusión, brillando por una utopía imposible

ah ese pendejo instinto de trascender, verdugo de la felicidad

pero

¿de dónde sale este cansancio tan desilusionado?

Si cierro los ojos y pido al universo
escribo
como esa gota de sudor que corre por mi torso buscando un pelo donde humedecer una caricia
una carretera

sin destino, la frescura del viaje

sin puerto


Quimero

La Cueva

Para Kate

Acaba de llegar la televisión. Ya tiene rato que la rueda de prensa desistió. No hay nadie. Apenas nada. Paredes de colores y tapetes de rayas. Olor a pintura. Y una cama desecha que luce unas sábanas moradas, como una alfombra de Pascua. Los libros, hace un año tan presentes, están dormidos en cajas de huevo.

¿No es aquí donde el Cervantes?

Otro despistado. Desde luego, muchos catalanes trinan este Sant Jordi estrenado con un premio en castellano a uno de los mejores escritores catalanes. Cuestión de idiomas, dirán. Pero por aquí sigue sin aparecer ningún titular.

Y es que desde que nos hemos dado cuenta que talento no es lo mismo que “seny”, hay mucho alborotado saltando de la pantalla al escenario y viceversa. Pero, la verdad, la cosa sigue roja y abotonada.

Así que, desde el escenario policromo donde las historias están a punto de madurar, no queda más que decir: “levanten el telón”.

Se levanta. Pero ya los de la tele, la radio y la prensa se han ido. Mañana no habrá ni un desangelado blog que constate el hecho (a excepción de Quimeraciones, of course)

De hecho, lo que hay en la pantalla es eso: una rosa con forma de pared, enmarcando la cueva donde el Dragón espera escondido en el fogón a que regresen de practicar yoga Jorge y su Principita de ojos azules. La cena estará fría y, como están desparasitándose, no da para brindar. Pero ella trae su roja rosa bajo el brazo y él, faltando pocos minutos para cerrar esta edición, todavía no sabe si llegará con un libro.

Créanme si les digo que tanto Shakespeare como Cervantes como Marsé, estarían de acuerdo conmigo si en esta ocasión acabo con un…

hay momentos que, en lugar de escribirla, es mejor dedicarse a vivir la vida.

Feliç Sant Jordi
Quimero

Si en esta ocasión

“Después de todo, tu poema sigue siendo el regalo que más me conmueve. Quizá después te pediré que me lo anotes en alguna pared de nuestra casa.” Kate

------ Forwarded Message
From: Mr. M
Date: Tue, 14 Apr 2009 00:42:53 -0500
To: kchiapas
Conversation: Si en esta ocasión
Subject: Si en esta ocasión


Si en esta ocasión
tuviera razón

el arte de amarte
es mi tiempo

diría

Si el misterio del calendario
se repite
una y otra vez

repitiéndose, reencarnándose
dejándome
con la posibilidad

de ser quien soy
junto a ti

Si ahora fuera un siempre
sin sentido

Ahora

Si firmara mi Amor, amor,

Agradecería

(Felicidades)

Sin muchas palabras...

Con mucha vitamina corazón empujando los días.

(Disculpen el silencio pero estoy muy ocupado siendo feliz. Besos)

Manel

2009

En CNN hay una guerra Santa celebrando Navidad

mientras en las esquinas unos Palestinos distraen 

a los conductores de la Sugar Bowl

Aquí, las compras siguen temblando en las estadísticas

después que un mafioso neoyorquino descubriera su triángulo fraudulento

Si la pobreza espiritual del año muerto inspira desánimo

el mismo que vota por Obama

- un oscuro presagio cargado de esperanza -

Muchos mantenemos la misma la fórmula:

uno x uno = dos

Pues, si se trata de sumar años

¿Qué mejor que descuadrar los balances

descotizar las razones

desnudar los riesgos

desear turbulencias

olvidarse de las pérdidas?

(PS. Love you, babe)

Quimero

Homenatge numèric per Núria (50 - 1991)

Hola Núria,

Moltes, però moltes felicitats. És clar, el 4 de novembre!! Doncs m’alegro molt que m’hagis compartit la teva il·lusió, els teus pensaments i les imatges. Tot plegat, m’ha fet sentir un buit a l’estomac i un plor als ulls. Molts anys, moltes emocions dins aquella “caixeta de cristall” que vam anar engreixant amb el temps. Que seguim arxivant vora el cor. La melancolia és un plaer quan ens deixa sentir lo bo i lo maco: la intensitat innocent del nostre encontre, els banys de lluna plena, els somriures i els somriures, les carícies solidàries, la intranquil·litat dels petons, les visites de matinada per entregar una abraçada assedegada, la complicitat de la nostra amistat, l’escalfor de les paraules, sempre les paraules embolicant-se amb les nostres mirades; les pors i els plors des de qualsevol racó opressiu, la satisfacció de l’alegria dels nens i nenes que ens envoltaven, aquell “pipiolo” obrint els ulls al món, aquella dóna vitalista que no volia fer-se gran... Tracto d’enganyar aquest dilluns des d’una cafeteria doncs estic convençut que, si canvio d’hàbits, trobo noves perspectives del quotidià. Em pregunto qui era aquest noi rialler i entusiasta, qui és el guapo i espigat noi que apareix a les fotos? (ara em dono compte que era un homenet ben plantat!!) Em pregunto qué serà d’aquells nois i noies, qué vam deixar-los a la memòria, qué recordaran de nosaltres, qué vam fer per les seves vides... Les fotos i el temps és una combinació delicada. Perillosa si ens assalta d’hora, amb el cafè, i desprevinguts.

També sento que ara és una època de canvis, de dubtes, d’aprenentatges, de regrets, d’oportunitats, malgrat hi hagi una profunda sensació de cansament, de repetició. M’apropo a una dècada inoportuna i ho faig sentint-me tant desorientat com sempre, amb les meves profundes pors i disfuncions emocionals, amb la curiositat domesticada, amb una valentia cada cop més temerària i imprudent, amb la passió per la vida transformada en un discurs intimista i viatge interior; amb l’estranya sensació de saber-me la millor companyonia i, malgrat tot, amb la capacitat d’estimar.

Els dos sabem que qualsevol dia solejat en el revolt d’un carrer del Casc Antic ens tornarem a trobar. Els dos sabem que l’emoció instantània ens aïllarà dels vianants i ens absorbirem en una abraçada tant fresca com si fos ahir quan va ser la darrera. Hi haurà cafès al Zurich, dinars ràpids al Julivert Meu, al Baviera... a qualsevol racó de la nostàlgia.

Torno a pensar en nosaltres, en el nostre altar nocturn, convertit en un rellotge lunar, on les hores dels nostres cossos no sabien marcar més que l’avarícia de les carícies i la imprudència de la sang sense son, tractant d'allargar-nos fins el moment de l’esmorzar on, de sobte, ens disfressàvem. Tu de divertida infermera, jo de incansable i entusiasta monitor de colònies. La rosada de la lluna encara a les nostres pells.

T’estimo i et desitjo el millor, pots comptar amb aquesta abraçada. Felicitats.

Manel