(Aquí
vendría una cita de alguien quien - más o menos, pero seguro mejor - ya habría dicho
lo mismo sobre el tema)
Vosotros, llamaros
Bolaño, Owen, Parra, Shakespeare,
Monterroso; o cualquier otro apellido de la larguísima lista, estáis ahí. Vivos
y coleando en estanterías sin importar el polvo del tiempo. Bloom se esfuerza
en mantener el canon y amenaza con el agón histórico. Los muertos seguirán riéndose
hasta que los superemos. Menudo calambre de nervios. Todo será polvo. Y en esas
cenizas nos recreamos. ¿Es esto un poema? A la mierda con los juicios. La poesía,
reivindico, – como dijo Gorostiza – “es donde uno realmente puede decir lo que le dé
la gana”.
Uf, qué alivio.
Cesárea Tinarejo
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